L'air de rien, ou le petit scriptorium non illustré

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2007-04-27T11:25:00.001+01:00

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Danser au rythme des signes de ponctuations

Cracher sa vie

Tomber dans son moi le plus profond

En rester là

Se faire miroiter

S'agglutiner autour de soi-même

Ou s'autopsier

S'aventurer comme Urban Decay

Fouiner dans les interstices de l'irrégularité

Brûler sa camisole linguistique

Escalader les paragraphes entassés

Se désaliéner

Se désaltérer

Se désaccorder

Se construire des palais nomades

S'offrir en partage

S'interposer

Réclamer

Déclamer

S'exclamer

S'extasier

S'exprimer

S'extérioriser

Exaucer son voeu

Exhausser son écriture

Descendre en sous-marin jaune dans les abîmes de notre mental

Y trouver des mots

Wikimaginaire

2007-04-04T04:44:00.000+01:00

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2007-03-30T23:31:00.000+01:00

Bon, ben la suite, c'est là : http://wikimaginaire.free-h.org/

Phrases cylindriques

2007-03-29T15:40:00.000+01:00

Le texte d’un écrivain imposant une contrainte émeut avec enthousiasme un lectorat qui critique passionnément.

Une contrainte émeut avec enthousiasme un lectorat qui critique passionnément le texte d’un écrivain imposant.

Un lectorat qui critique passionnément le texte d’un écrivain imposant une contrainte émeut avec enthousiasme.

_______

auteur : Desman

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Le Tasse y lit

2007-03-29T11:01:00.000+01:00

il vaudrait mieux que je t’oublie
il vaudrait mieux que je t’efface
de ma mémoire inétablie
que je n’ose plus voir en face
je sais que la réalité plie
sous le fardeau de ce qui passe
et la journée est bien remplie
des tâches qui vous rendent lasse
si de ton image pâlie
si encore un contour je trace
où ira ma mélancolie
vivra-t-elle si je trépasse
il vaudrait mieux que je t’oublie
(car l’histoire point ne repasse)
et que devant tous je publie
mon intention de contumace
alors peut-être de la lie
je boirai jusqu’au bout la tasse
et jetant tout ce qui s’entasse
je vivrai toute ma folie

auteur : Fuligineuse

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Quand le désordre s’impose

2007-03-28T13:00:00.000+01:00

le jardin se bétonne,
le béton se désarme,
les eaux rigolent,
les fleurs se guillotinent,
les écureuils se dépensent,
les glands se déchaînent,
les pigeons se rendent,
les paroles se volent,
les écrits se taillent,
les pommes se discordent,

auteur : Desman

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Une trace indélébile de musique flotte encore au-dessus des eaux

2007-03-27T09:20:00.000+01:00

Juste une trace, pas plus. Une fumée impalpable dans laquelle nous allons pouvoir nous enrouler comme des pangolins neurasthéniques. La rivière cependant entraîne sans répit ses flots vers la mer, vers le large où les bateaux font la navette de long en large. Les filets qu'ils traînent ramènent vers le rivage des statues antiques coulées au large d'Alexandrie quand les émissaires de Ptolémée râtissaient vers sa bibliothèque tous les livres du monde connu. Dans la cour pavée, flotte encore le parfum du basilic que tu as froissé entre tes doigts, ce matin-là quand tu n'as rien trouvé à dire. Ce n'est pas grave, de toute façon la pluie allait tomber d'un moment à l'autre, et tout cela serait emporté vers le large avec le son des paroles envolées et des musiques évanouies.

Des envolées jaillissantes de colombes nous narguent avec leurs éclats de rire. N'ont-elles pas mieux à faire ? ne serait-ce que picorer les discours des politiciens ? ou encore semer des grains de moutarde dans le champ du possible ? Non, elles préfèrent rester perchées sur le parapet et se gausser de nos mines déconfites. Nous n'en avons que faire. Les tâches auxquelles nous nous sommes consacrés nous appellent d'une voix claire et puissante, vers une voie claire et brillante, il n'est pas question d'autre chose. Mais tout de même, au creux des soirs veloutés, un air de saxophone malicieux pourrait nous faire un croche-pied et nous irions tomber dans des buissons épineux de nostalgies.

La nostalgie nous regarde et nous martèle en tête de sortir de nos cases translucides. Pour garder intacte sa propre malédiction innée, elle l’a adoptée. Elle écarte tout contrevenant à la langue de bois à bord de son vernaculaire utilitaire. Elle disjoint les écrivains de leurs troubles devenus trop nombreux. Elle les inspecte tous, les interroge, les emmène dans un réduit au silence infalsifiable. Lorsqu’ils sont sans vigueur elle les agrafe par dix-sept et les enveloppe d’un papier glacé sous le timbre poussif d’un facteur d’ordres, impérieux et sournois. Puis elle les marchande contre des amulettes suédoises. L’oublittérature à de beaux jours devant elle.

Théâtre en kit, acte primitif, scène Hun ! Le désordre sous les traits de l’Incommunicable règne en dramaturge. Les personnages-nous avancent avec peine de grossiers et lourds propos insoutenables sous les coups de fouets et les projecteurs. Une estafette déboule et embarque tout ce beau monde jusqu’à une plage énervée. Tous se regardent dans les yeux et personne ne comprend. Ils rentrent chez eux et découvrent des pangolins dans chaque pièce. Ils ressortent et dans les rues sousréalistes affluent des courants littéraires qui inondent le moindre esprit inoccupé et forment une fanfare que nul ne veut rater. De la musique avant toute chosification. Sans conscience de sa servitude chacun multiplie les pirouettes tranpolinesques et nul ne pense que son état passager en provenance de Paris et à destination de Lectoris est prié de boutonner son faux-col.

La créature de la première version d’un texte, celle qui collectionne les coquilles, celle qui porte tout de rien, comme un chapeau de feutres de couleurs par tous les temps de la conjugaison, ou comme une licence II poétique d’une soul-catégorie. Celle qui disjoncte entre l’objet de son répondeur et la taxe que doit payer tout condamné à parler devant la terreur d’être victime d’un détournement de sentiment. Alors elle se rend ridicule, prend un verre à l’opéra et écoute les chants qui sont à sa portée. Elle invente l’eau qui reste à la surface de l’eau et qui donc roule sans cesse sur elle-même pour respecter cette nouvelle loi de la thermodynamique. Cette vague créature, guichetière au musée des mots rafistolés, aspire les âmes infectes des auteurs qui ont pour premier désir de plaire.

auteurs : Fuligineuse, Desman

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Portrait d’Urban Decay (version 1.2)

2007-03-26T16:39:00.000+01:00

Urban Decay est né en plein centre de la ville, il est né au centre de Paris, de Londres, de Berlin, de New York, de Los Angeles, de Mexico, de Moscou.

Urban Decay n’a jamais posé le pied sur la terre nue, toujours sur l’asphalte, le bitume, le béton qui couvrent le sol des villes. Il n’a jamais enlacé un arbre, il n’a jamais cueilli une fleur, il n’a jamais froissé un brin d’herbe entre ses doigts.

Urban Decay a vingt ans, cinquante ans, trente ans, mille ans. Ses cheveux sont verts, jaunes, bleus, il n’a pas de cheveux. Il a les yeux de toutes les couleurs qui reflètent les images de la ville, les immeubles qui tombent en ruine, les voitures qui passent sous la pluie, les trottoirs défoncés. Il connaît tous ceux que la ville a aspirés dans son grand maëlstrom, il les a rencontrés un jour ou l’autre, il leur a offert un verre, il leur a fauché leur portefeuille. Urban Decay est un poète, il connaît toutes les chansons qui parlent du malheur d’être. Il connaît tous les mots qui parlent du malheur d’aimer.

Il nous regarde sans sympathie, avec la plus totale indifférence. Que des êtres humains passent devant lui ou un chariot de nettoyage, cela lui est parfaitement égal. Comment ? Quelle était la question ? Vous voulez savoir comment est habillé Urban Decay ? Il est en noir bien sûr, noir sur noir, il porte du cuir, du coton synthétique, de la soie artificielle crachée par des machines asthmatiques. Les jours impairs, il porte un chapeau. Des lunettes de soleil, jour et nuit.

Urban Decay renie les zoneurs de la République, de la Démocratie, et des autres territoires occupés. Il ressent que sa joie n’est pas de ce monde bas de plafond et gratte-cielisé plein d’espaces transparents. Il écrit dans sa tête, sans outil scripteur, des poèmes qu’il marmonne dès qu’un autre s’approche. Il mâche les mots, les réduit en bouillie et les avale dans un grand précipice brouhahagantesque. Il les entasse dans d’affreux conteneurs usagés. Il les stocke dans un vieil entrepôt dégarni le long du quai provisoire. Puis il les brûle et se voit sur d’autres routes bitumées lézardées et mal entretenues pendant que des curieux s’interrogent sur ces mots qui crient leur douleur. Déjà la pluie tombe et tous les ont oubliés. Tous sauf Urban Decay qui se maudit de devoir ouvrir les entrailles des mots pour en connaître les secrets. Il explore ces vestiges et se promène en eux. Il soulève quelques lettres et s’adosse au coin des ruelles qu’elles éclairent. Il se cogne à l’envergure abîmée des plus profonds d’entre eux. Il y pénètre en regardant à deux fois. L’endroit grouille de rationalismes aux yeux injectés de sang pur. Il les écarte d’un coup de manche bien tannée. L’envers lui saute dessus. Il se débat avec lui-même dans de grands mouvements incompréhensibles. Des morceaux de lettres lui entrent dans la bouche. Il veut les recracher contre un mur porteur de valeurs en ruine mais ils s’agglutinent dans son œsophage et au contact de sa salive se solidifient. Ses pensées s’évertuent à briser ce socle déjà volumineux. Il est emporté en avant et tombe dans un vacarme interminable qui transperce ses tympans. Il gît la gorge déployée. Des passants n’osent même pas lui jeter un regard. Lorsque la pluie a cessé, il sent l’oxygène revenir et se force à se redresser sur les genoux. Il regarde le ciel éclairci et entame à son tour une pluie diluvienne de mots qu’il lance aussi loin qu’il le peut. Il les voit entrouvrir des ghettos, il les entend être repris en chœur, il les devine enfin libres.

Alors Urban Decay trace sa route et fuit ce bonheur insupportable.

Hier Urban Decay a rencontré un frère poéthique, efficace et concis dans la vie comme dans son style qui s’est suicidé de bonne humeur.

Pour rejoindre une ville autre, Urban Decay avance les pieds sur les autoroutes des mots creux qu’on lit à toute vitesse. À la nuit tombée, il guette et chasse à la ligne le moindre mot inconnu qui traverse devant lui d’un seul jet. Il place surtout des pièges à verbes qu’il relève au premier rayon de sommeil. Des semaines durant il progresse et emmagasine ces spécimens qui n’avaient jamais rencontrés d’humains avant lui. Il n’a pas honte de les compresser, indomptés, dans ses poches pleines. Il n’a qu’une envie, retourner sur les grands axes des mégalopoles qui mènent à leur plus forte concentration. Il y fleurit de minuscules impasses insalubres où la vie moisit et vide son trop-plein de philosophie rythmique. Subtile utilité. Ce qui lui importe réside dans le bon état de ses chaussures, alors que l’essentiel ne se résume pas. L’essentiel se déploie, l'essentiel se vocifère, l'essentiel s’invite, l'essentiel ne ménage pas. Urban Decay lâche ses mots sur le premier venu qui s’en prend plein la tête. Son écriture orale de proximité écœure les passants aux phrases inertes mille fois entendues regorgeant de mots qui tombent en lambeaux, usés jusqu’aux os. La moelle en dégouline à chaque propos et descend jusqu’à l’arrêt complet. Desséchés ils n’ont plus la force de se revivifier auprès des sauvages beautés qui s’enfuient des poches d’Urban Decay. Ces derniers, étourdis, inspectent les lieux dans un délire intense. Ils s’accaparent de nouveaux territoires, de nouveaux objets, de nouveaux gestes et les défendront au péril de leur survie.
Indifférent à ces prochains carnages, Urban Decay s’endort sous un banc.

Sans prothèse postmortem comme une religion, sans assurance-vie comme une espérance en un au-delà, Urban Decay vit au présent et a peu d’amis. Urban Decay ne s’ennuie jamais… lorsqu’il est seul. Il se lit dans sa tête. Les mots, il sait les manipuler comme les pièces d’un jeu échec par un maître de circonférence. Il poème, il romane, il nouvelle, il chansonne, il improvise avec trente-sept phrases d’avance. Il conte parfois. Urban Decay commence les contes de son invention par la fin, quand les princesses et les princes se marient et ont beaucoup d’enfants, histoire de raconter ce que c’est que de se marier et d’avoir beaucoup d’enfants. Il recrée des ouïes dire, ajoute quelques observations bien méritées. Fini le temps du rêve, il faut savoir tenir son rang, se plier au lois du royaume, se protéger des frondes, vieillir et voir mourir. Les comptes de faits d’Urban Decay sont réalistes et sans pitié. Leurs personnages rêvent d’avoir le temps de lire des histoires magnifiques où ils pourraient se sentir chez eux, performants et bienheureux, dans un calme profond et riche en sentiments sincères. S’ils savaient, ils lorgneraient sur les informations qui circulent dans les neurones d’Urban Decay qui vibre au moindre impact d’un mot éclatant près de lui. Il amplifie les secousses et répercute les sensations. Que personne ne profite de son pouvoir l’indiffère. Il ne veut pas être donné, ni en pâture, ni en exemple aux générations présentes et futures. Il fronce sa liberté et, les mains dans les poches de sa veste noire, il regarde son reflet dans ses lunettes noires et s’offre un sandwich qu'il paye avec une pièce de deux heures trouvée dans la rue. Par terre, à la vue de tous. Incroyable ce que les gens sont négligents !

Aucun doute, Urban Decay est un as du recyclage. Il fait tout avec n'importe quoi et je ne sais quoi avec presque rien. Avec lui, les engrenages du réel se mettent à mouliner les fictions désarticulées qui gisent dans les corbeilles du théâtre moderne. Il leur dessine une paire d'oreilles et vogue la galère. Lorsqu’il regarde derrière lui et voit son passé boiteux zigzaguer, (les jours impairs) Urban Decay (enfonce son chapeau sur ses yeux et) se jette par terre dans le but de trouver quelques morceaux de phrases victimes d’imposture. Il conte sans cédille, doit emprunter des apostrophes par principe auprès des apparatchiks d’appartement vivant en désunion libre, vend à la criée des prophéties auto-réalisatrices, lance des porte-plumes assoiffés sur des murs privatisés. Les soirs de première expérience il trouve des verbes passés à l’acte suivant dans les poubelles des psychologues des mots abandonnés. Parfois des jongleurs intempestifs, des cracheurs de feutres, des involontaires surnuméraires arrachent page après page les feuilles d’automne de vieux dictionnaires académiques neufs. Il s’abandonne aux trésors de ces désordres misés sur des tables de poker. Il se passionne d’en trouver d’autres plus incongrus à l’humeur grognonne. Et même si ses poches se vident il sait que les esprits creux ne se rempliront pas. Qu’importe ! Urban Decay jouera encore sa vie ailleurs, là où les trous n’ont pas de bords, là où le gravât lui ouvre de nouveaux territoires à se désapproprier, là où le béton s’arme d’impatience, là où le bitume fume et colle aux chaussures. Urban Decay porte sa voix au loin en lui, de l’autre côté de ses yeux sans complaisance.

(à suivre)

auteurs : Fuligineuse, Desman

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Damien Smenda et la vérité historique

2007-03-26T16:34:00.000+01:00

Né en 1967 à Paris, Damien Smenda est un jeune historien, élève du Pr Henri-Jean Martin et, comme lui, spécialisé dans l'histoire du livre et de l'édition. Son premer ouvrage important, publié en 1997, a été l'histoire de Lectoris, reconstituée notamment grâce aux documents conservés de la Guilde des Copistes Lumineux : Lectoris, une ville où l'écrit fut roi.

Les raisons pour lesquelles Smenda a écrit ce livre sont très personnelles. Orphelin, Damien avait été élevé par sa grand-mère à laquelle il était très attaché. Cette grand-mère, Géraldine Smenda, était née près de Lectoris en 1914. Lorsque la 2e guerre mondiale éclata, elle se trouvait dans la région de Montauban, où elle vivait avec son mari, un réfugié espagnol qui avait émigré pendant la guerre civile, et où son fils Augustin (le père de Damien) naquit en 1940. Restée veuve en 1980, et ayant appris la reconstruction du village, elle revint s'installer à Belon (nom ancien de Lectoris repris après la reconstruction). Quand elle mourut subitement en 1992 dans un accident de voiture, il chercha pendant longtemps comment il pourrait lui rendre hommage et finit par le trouver en s'intéressant à l'histoire de cette ville dont la vieille dame se considérait comme originaire.

Le livre de Damien Smenda contient d'intéressantes mises à jour sur l'histoire de la Guilde telle qu'elle avait été établie par Pierre-Antoine Leokadich, à partir de découvertes de documents inconnus durant la période où celui-ci avait rédigé son ouvrage. Il se montre également assez critique quant aux distorsions de Leokadich qui mélange à la fois ses connaissances antiques sur l’œuvre et la vie de Pinclor et de Péliguon, l’histoire de la ville, la vie de son père Wojciech ainsi que des éléments venus de sa propre imagination.

Après ce livre, Damien Smenda écrivit une étude (publiée en 2002) sur la conception et l'organisation des sciptoria, les ateliers de copistes des monastères au Moyen Age. Depuis quelque temps, et bien que ce sujet sorte de son domaine de spécialité, il prépare un travail sur l'histoire de la ville d'Amoriphonisse.

(à suivre)

Auteur : Fuligineuse

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Portrait d’Urban Decay

2007-03-24T12:05:00.000+01:00

Dialogue vrillé (version 1.3)

2007-03-24T12:00:00.000+01:00

- Je trouve étonnant que tu n'aies rien à m'écrire du moment que je ne t'écris pas.

- Tu ne réponds jamais (rarement) à ce que je t'écris. Je préfère ne pas troubler tes silences, qui confortent les miens.

- Il est vrai que je ne réponds jamais (rarement) à ce que tu m'écris parce qu'il s'agit toujours (souvent) de très succincts commentaires de mes messages précédents, et pas (peu) de propos de première main. J'ai souvent l'impression d'être un petit cours d'eau inutile où tu ne rebondis (souvent majestueusement) que par un petit ricochet où tu te dilues en deux mots tout en me laissant croire à une vitalité que je n’ai pas.

- C'est pourquoi quand je t'écris (souvent), je ne cherche pas les mots qui pourraient te faire penser que je dis autre chose (ou le contraire) de ce qui, en fait, n'existe pas.

- Mes silences parlent plus que tes mots.

- Mes propos (souvent) mouchetés armés d’un silencieux n’ont rien à voir avec nous. Il s’agit juste d’une petite conversation fidèle à l’emprise du vide spirituel et du trop-plein virtuel.

- L’univers fuit !

- L'univers nous fuit !

- Je fuis l'univers !

- Et si l'univers nous suivait ? Comment lui échapper ? Par quelle porte sortir de l'univers ? Et pourquoi échapper à ce qui fait qu'on est ?

- Je fuis ce que je suis ! Je cours vers ce que je devrais être !

- Le réel t'a tendu des pièges à loup, prends garde de ne pas y tomber !

- Seuls les trous noirs accaparent ma peur.

- Et pourtant tu t'essouffles à mi-vie.

- Il me faut regagner la rive et ...

- ...Tu as perdu d'avance.

- Personne en moi pour me faire une auto-avance. Je suis seul en moi-même.

- Comme je suis seul avec toi-même.

- Dans mes meilleurs moments, la certitude de l'inimportance de tout s'accompagne d'une joie qui n'est pas de ce monde.

- Je t’envie ! Mais comment une joie qui n’est pas de ce monde peut-elle t’accompagner ?

- Je passe dans les interstices du réel pour y accéder, mais les vannes ne sont pas toujours ouvertes.

- Et quand elles sont fermées ?

- Je m'enroule sur moi-même comme un pangolin.

- Mais pourquoi ne pas utiliser ton parapluie ?

auteurs : Desman, Fuligineuse

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Les mots tombent du ciel

2007-03-23T07:11:00.000+01:00

Les mots tombent du ciel et éclaboussent la conservation à bâtons rompus des pangolins minoritaires. C’est pour cela qu’il faut ramener Robert Kaïlle, l’empereur manchot, au cœur pur de la banquise qui s’esquive et décide de s’offrir des vacances au soleil. Il est le seul à pouvoir voir des poux parmi les fausses notes apportées par les dirigeables de l’est et de l’ouest. Pendant ce mauvais temps les flocons de lumière sont pressés et envahissent les rues pour faire du lèche-vitrine. Ils emporteront avec eux des bonnets pomponnés, des paroles mal tenues, des affiches délaissées, des nouvelles fraîches, et nul ne discutera de leurs goûts et de leurs couleurs.

Nous n'aurons pas le temps d'en discuter, nous avons trop à fer. Je vais du four au moulin, en navette spatiale décommandée dont le trajet se répète indéfiniment comme les serments des serpents espérant des arpents de sarments. Je récolte dans ma brouette des paix-le-thé de billets, doux ou acides, destinés à cette banque glaciale de la banquise, située au troisième iceberg à gauche en sortant. A peine sortis du permafrost, ils frissonnent encore tandis que je les dépose dans des cases treillagées en leur prodiguant des encorbellements tuméfiés. Là les comptes sont gelés pour une petite tranche d'éternité. Un bref salut de Robert Kaïlle et je peux reprendre ma route en chantant.

De mon côté je pars sur un petit porte-bateau. Un maître sauveteur nageur à domicile me donne sa carte. Je le teste en le lançant par-dessus bâbord et il ressort côté tribord, un ours blanc entre les dents. Il remonte et voit que je préfère regarder une brochure écolo de la Société Protectrice des Insectes qui cherche des fonds marins pour une nouvelle expérience hors du commun des mortels. Déçu de ne pouvoir participer, à l’avant turbulent, je libère la lettre préaffranchie où j’insère un chèque en bois dans la cheminée. Puis en vue de la prochaine escale, je me souviens que j’ai oublié mon passe-port. Je vais être une fois de plus recalé dans un réduit sans bougie. Il ne manquerait plus qu’on me donne la quarantaine. Pas grave ! Je vais me dérider avec le cuistot latino maestro du tango.

L’affreux, il m’a cuisiné comme un cas d’OGM rebelle. Il m’a montré une carte michemin et m’a dit de retourner chez moi à dos de missile. Il m’a donné son scooter multifonction ainsi qu’un vieux tire-embouteillage. J’ai jeté un clin d’œil à la neige aquatique et je suis tombé la tête en avant sur un péagiste en formation. Des sous ? Si ! J’en ai eus ! Commença alors un dialogue de source sure et indigeste. J’avais beau expliqué que j’écrivais pour le plaisir et pas pour l’Argentine ou je ne sais quoi, il ne voulait rien lire. J’avais beau dire que même si je ne connaissais pas l’angoisse de la page blanche, je connaissais celle de ne pas avoir de page blanche, il refusait tout mes mots en vrac. Alors j’ai fait de magnifiques tas harmonieux, et je les ai coloriés avec mon stylo fluo. Je n’ai pas aimé son regard. Il était aussi fébrile qu’un dentiste maladroit qui vous bave dans la bouche et qui vous saute aux yeux de tous. Heureusement qu'il ne m'a pas rentré deux dents. Maintenant, même si je me porte bien, j'évite le moindre terrain glissant. Et quand je suis hors de moi, je me porte moi-même.

Et désormais, penchée du haut du pont, je lance des petits cailloux ronds dans l'eau légèrement métallisée et dont les bulles m'entourent comme d'une ouate thermogène. Vain espoir de ricochets que le chef d'orchestre administrerait avec vigueur de sa baguette de coude vrillé ! Mais il est probable qu'une trace indélébile de musique flotte encore au-dessus des eaux. Sinon, la sirène ne pourrait pas retentir avec la même esperluette. Nous aurions dû réunir ici tous les signes, emblèmes, symboles, marques, indices du passage assuré des grands herbivores. Mais nous étions trop occupés à hacher menu des participes. Peu importe, bientôt le facteur nous apportera de nouvelles séries de lettres. Nous lui demanderons s'il est rosigoûteur et nous l'arroserons de pelure d'oignon.

auteurs : Desman, Fuligineuse

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Le peuple Nounta

2007-03-22T08:17:00.000+01:00

Le peuple Nounta est le premier roman-fleuve écrit (de 1937 à 1943) par Marc-Antoine Leokadich. Il est divisé en cinq volumes où sont décrits les difficultés et les bonheurs d’un peuple de chamans humains sur une terre qui semble abandonnée par les autres civilisations. Ils sont les détenteurs d’une riche culture. L’auteur ne nous informe pas si cette histoire se déroule dans un lointain passé, ou dans un futur éloigné, ni même si cela se passe sur Terre. Les savoirs, les coutumes, les noms, les sols, les animaux nous sont inconnus. Les êtres de ce peuple craignent un danger qu’ils n’arrivent pas à définir. S'agit-il d'une croyance ? Des phénomènes viennent corroborer leurs craintes. Aussi ils avancent, changent de directions, se fient à leur expérience ou improvisent au gré de leurs rencontres. Ils apprennent ou réapprennent la vie dans sa complexité sans oublier l’essentiel à leurs yeux qui est la cohésion du groupe qu’ils forment. Pas question d’abandonner l’un d’entre eux. Et pas question que l’un d’entre eux les quitte. Il en va de la survie du groupe en ces milieux parfois hostiles, souvent dangereuses, toujours inconnues.

Chaque Nounta, c'est-à-dire chaque membre du peuple Nounta comme ils se nomment eux-mêmes, possède une perception de la réalité qui lui est propre, ainsi que de faibles pouvoirs particuliers. Personne ne commande puisque tous commandent. Malgré leur fortes personnalités, ils sont faits pour vivre ensemble et ils le savent.

auteur : Desman

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Histoire de Marguerite Tiercelan

2007-03-22T08:15:00.000+01:00

Marguerite Tiercelan était née à Anizy-le-Château, village proche de Laon et de Lectoris, en 1295. Elle était la plus jeune des filles de Bertrand et Marie Tiercelan, qui avaient six enfants, trois garçons et trois filles. La famille Tiercelan était une lignée de tisserands, apparentée de loin à celle des Jarnisse, originaires de Bourguignon-sous-Montbavin, à une lieue et demie de là (voir le texte "Les cousins ennemis" ). On racontait à la veillée que quelques années auparavant, Bertrand Tiercelan, parti livrer une pièce de drap dans un village voisin en traversant une forêt, avait été suivi par un grand loup gris auquel il avait parlé tout le long du chemin, et qui ne lui avait fait aucun mal. Le tisserand y avait gagné la réputation d'être quelque peu sorcier, et certains le craignaient pour cela. En fait, c'était un homme très doux, silencieux et secret.

Devenue une des plus jolies filles du village, brune aux yeux bleus et aux épaules rondes, Marguerite était très recherchée par les garçons. Elle était très liée à celui de ses frères qui était le plus proche d'elle par l'âge, Jonas, qui travaillait comme apprenti meunier chez Marie du Moulin. Jonas était depuis l'enfance l'ami inséparable des cousins Burlin, Pierre et Mathieu.

(à suivre)

auteur : Fuligineuse

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Dialogue vrillé (version 1.2)

2007-03-21T11:27:00.000+01:00

Marc-Antoine Leokadich

2007-03-21T11:22:00.000+01:00

Né le 17 mars 1909, fils de Wojciech Leokadich et de Krystal Roitelle, il est le frère du nouvelliste Pierre-Antoine Leokadich. Après des études littéraires à l’Université de Bordeaux il y devint professeur agrégé en 1933. Il semblait avoir une vie sans originalité jusqu’au 5 septembre 2006 où il publia son premier roman qui d’après ce qu’il en dit dans la présentation a été écrit en octobre-novembre 1929, lors de la grande crise financière. Optimiste il indique aussi qu’il publiera un livre par mois jusqu’à sa mort. Il créa pour cela sa propre maison d’édition dirigée par l’un de ses petit-fils, Liénard Leokadich. Il nous a donné la liste complète de ses romans et s'y est tenu pour le moment. Jusqu’alors il avait toujours refusé que quelqu’un les lise par crainte d’une mauvaise critique. Cela lui importe peu dorénavant. Il se sent détaché de son œuvre, écrit-il, et vient de décider d’arrêter d’écrire. Il passera le restant de ses jours, espère-t-il, à relire dans le texte les œuvres de Marc-Aurèle, de Montaigne, de Montesquieu, et de Tocqueville.

Liste complète de ses romans

Roman - Année(s) d'écriture - Publication (prévisionnelle)

Ce matin-là - 1929 - septembre 2006
Commerce littéraire - 1930 - octobre 2006
Le cri et le rêve - 1932 - novembre 2006
Petite musique de nuit pour un meurtre au grand jour - 1933 - décembre 2006
Marine(s) - 1934 - janvier 2007
L'offre - 1936 - février 2007
La porte de l'univers - 1938 - mars 2007
Tomber dans un gouffre - 1943 - (juin 2007)
Celle qui avait disparu - 1943-1945 - (juillet 2007)
Au son des lames - 1945 - (août 2007)
Loin de moi-même - 1946 - (septembre 2007)
De la part d'une Martiniquaise - 1947 - (octobre 2007)
Incohérence - 1948 - (novembre 2007)
Prostitution littéraire - 1948 - (décembre 2007)
La chambre vernie - 1950 - (janvier 2008)

auteur : Desman

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Krystal Roitelle

2007-03-21T11:20:00.000+01:00

Née le 8 août 1887, elle connut le comte Wojciech Leokadich alors qu’elle travaillait à Laon dans la pharmacie de ses parents. Ils tombèrent éperdument amoureux dès leur première rencontre en janvier 1907. Elle tomba enceinte et accoucha le 19 novembre 1907 d’un garçon qu’elle prénomma Pierre-Antoine. Déçue de voir Wojciech continuer à passer ses journées à la reconstruction de l’ancienne ville de Lectoris, elle mit fin à leur relation le 28 octobre 1908, le jour où elle apprit qu’elle attendait un nouvel enfant. Elle s’installa définitivement à Bordeaux avec Pierre-Antoine et ouvrit une librairie pour le jour du premier anniversaire de celui-ci. Quelques jours avant de mettre au monde son second fils, Marc-Antoine Leokadich le 17 mars 1909, elle se fit remplacer deux semaines par Marie-Julie Chonielle (une amie journaliste qui voulait ressentir la vérité du quotidien, mais c'est son mari, journaliste lui aussi, qui signait les articles qu'elle écrivait). Krystal éleva seule ses deux garçons qui l’aidèrent bientôt à ranger et à présenter les livres qu’elle sélectionnait avec attention.

Elle a disparu le 14 janvier 1943. Certains témoins de l'époque affirment qu'elle fut emmenée par des soldats allemands, d'autres disent qu'il s'agissait de la Milice française. Il semblerait qu'elle ait été dénoncée. Par qui ? Pourquoi ? Si jamais elle fit partie d'une groupe de résistants, personne n'en témoigna. Ses fils pensent qu'elle en était capable. C'est aussi l'avis de Marie-Julie Chonielle qui parle longuement de son amie Krystal Roitelle dans son autobiographie intitulée Marelle bordelaise.

auteur : Desman

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Dialogue vrillé

2007-03-20T17:40:00.000+01:00

- Je trouve étonnant que tu n'aies rien à m'écrire du moment que je ne t'écris pas.

- Tu ne réponds jamais (rarement) à ce que je t'écris. Je préfère ne pas troubler tes silences, qui confortent les miens.

- Il est vrai que je ne réponds jamais (rarement) à ce que tu m'écris parce qu'il s'agit toujours (souvent) de très succincts commentaires de mes messages précédents, et pas (peu) de propos de première main. J'ai souvent l'impression d'être un petit cours d'eau inutile où tu ne rebondis (souvent majestueusement) que par un petit ricochet où tu te dilues en deux mots tout en me laissant croire à une vitalité que je n’ai pas.

auteur : Desman

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Guilde des Copistes Lumineux (version 1.2)

2007-03-20T11:57:00.000+01:00

1. Son histoire

Guilde fondée par un Irlandais nommé Jilleil, à Laon en 1172, suite à la révolte communale de 1112. Elle rassemblait la plupart des copistes et/ou enlumineurs d'Europe qui privilégiaient la copie des ouvrages non exclusivement religieux d'auteurs antiques ou arabes. Ses privilèges s'étendirent jusqu'au sud de l'Italie, dans les pays Scandinaves et jusqu'au Rhin.

La ville de Lectoris devint la principale référence de cette guilde, puis un refuge avant que sa population ne soit décimée en août et septembre 1325 par une épidémie locale d'ergotisme (ou feu de Saint-Antoine) selon les uns, ou par un empoisonnement collectif selon les plus nombreux, dont Érasme. Il est vrai que l'Inquisition menait la vie dure aux membres de cette guilde et luttait par tous les moyens contre ses privilèges. L'assassinat, le 30 juillet 1233, de l'inquisiteur Conrad de Marbourg aurait été un prétexte utile à l'Église pour se débarrasser définitivement de cette guilde devenue trop influente qu'il accusait de cultes secrets. D'après sa théorie, selon laquelle l'homme d'abord s'imagine l'existence de Dieu, puis même s'il s'imagine la non-existence de Dieu, est incapable de se passer de Lui. L'homme a besoin d'un "objet" (ou d'un être) de culte, et donc si ce n'est Dieu, cet homme est un hérétique. Paulinius Zénoble Péliguon accusait Érasme et Guillaume Budé de connivence avec l'Église (qu'ils n'osèrent jamais défier optant pour un réformisme interne) en se démarquant d'un côté du passé de l'Église et de ses actes ignobles durant l'Inquisition, tout en voulant réhabiliter sa crédibilité, et d'un autre côté en niant que nul ne puisse être un érudit vraisemblable s'il nie la foi chrétienne. Étudiant à Oxford en 1474, Péliguon se pencha sur l’histoire de sa guilde et répertoria ses apports directs ou indirects au monde des lettres. Ceux-ci avaient été nombreux, surtout avant l'hécatombe de 1325. Par la suite, et surtout vers le milieu du 15e siècle, sous l’effet des persécutions inquisitoriales, la guilde avait périclité malgré de grandes figures.

C'est Jacques Galustre qui officialisa et réglementa la Grande Connivence, en 1258. Cette charte associa intrinsèquement la guilde des Copistes Lumineux à la ville de Lectoris. Le Haut Maître de la guilde devenait de plein droit le plus haut représentant de la cité. Les membres de la guilde purent surtout sortir de l’ombre.

Suite à l'hécatombe de 1325 la guilde n'eut pas de Haut Maître pendant plus de quatre années. Ce fut Strogald qui s'octroya ce titre, en décembre 1329, sous la pression d'Anaïs Dourille, plutôt que de laisser vacant. Après Strogald (mort en 1382) qu'Anaïs Lectoris obligea à démissionner en 1355, tous les Hauts Maîtres qui se succédèrent jusqu’à Hubert Astermille furent les descendants d'Anaïs.

Vers 1330 Strogald inventa les fibules propres à la guilde afin que les membres puissent se reconnaître. Ceux qui voulurent agir en pleine lumière prouvaient leur appartenance grâce une fibule forgée en différents métaux selon leur position dans la hiérarchie interne. Leur forme de parchemin en partie déroulé permettait d’y inscrire leur nom ainsi qu’une courte citation. Seules deux d’entre elles furent retrouvées, les autres ont dues être fondues pour de multiples raisons. Celle de Valechon est grande et écrite en latin ampoulé qui lui correspond à la perfection : « L’abysse perfectible engendre des îlots d’ignorance irréductibles sous l’emprise de l’inconséquence et de l’indifférence généralisées. » La seconde, signe de l’efficacité de son propriétaire, est celle d’Astermille écrite en grec (koinè). Il s’agit d’une courte citation de Pinclor : « Vivre son œuvre. » Les deux fibules sont dorées en signe de la valeur de leur porteur alors que Valechon ne fut jamais Haut Maître mais Haut Classeur, rôle essentiel mais sans prestige. C'est lui qui organisait l'ordonnancement des œuvres échangées choisis par le Haut Maître et le classement des copies qui arrivaient en grand nombre. Par contre Astermille méritait sa renommée. Il dormait cinq heures par nuit, ce qui lui permettait de consacrer ses talents à persuader les plus érudits de son époque à envoyer à Lectoris des copies des textes les plus importants en leur possession, et surtout à les convaincre de se réunir régulièrement à Lectoris où ils étaient accueillis chichement d’un côté matériel mais avec un grand respect pour leurs savoirs et leurs pensées. L’argent de la cité et de la guilde partait en litres d’encres de différentes couleurs et en parchemins de qualité. Parfois il fallait même payer certaines rares copies essentielles à la réflexion afin de contredire certaines thèses ou afin d’en étayer d’autres.

La guilde disparut à la mort en 1501 de Paulinius Zénoble Péliguon, le dernier des Hauts Maîtres. La corporation des copistes voyait d'ailleurs son importance décliner suite à l'invention de l'imprimerie.

2. Une succession de Hauts Maîtres

Les Hauts Maîtres étaient désignés à vie.

Jilleil, fondateur de la Guilde des Copistes Lumineux, voulait qu’elle lui survive. Il mit en place un système hiérarchique démocratique, la direction étant confiée à un conseil de huit Dignitaires élus tous les trois ans par les membres selon leur origine géographique et dirigés par le Haut Maître. Il instaura aussi mode très clair de succession des Hauts Maîtres. Le choix serait effectué lors d’un vote à la majorité relative du groupe des huit Dignitaires représentant l’ensemble des membres de la Guilde, vote où la voix du Haut Maître en place compterait double. Cette élection aurait lieu chaque année, mais le Haut Maître pouvait un mois plus tard appeler à une nouvelle élection s’il changeait d’avis. C’est suite à des revirements de la sorte que furent désignés Litt vers 1240, Jacques Galustre en 1262 et Flucandre en 1282.

Le grade de Haut Classeur était moins important et quelquefois on n'a pas conservé de trace de leur nomination. Ainsi, on ignore (à ce jour du moins) qui fut nommé Haut Classeur après la mort de Livanne en 1290 et jusqu'à la nomination de Pierre Burlin en 1322. C'est le Haut Maître qui nommait le Haut Classeur à son gré. Aussi cette fonction était très recherchée parmi les jeunes copistes qui venaient adhérer à la Guilde.

En novembre 1311 la donne changea, avec la démission de Flucandre. Certains Dignitaires menés par Bruno Dourille considéraient que son fils Benoît devait accéder à la fonction de Haut Maître comme prévu par l’élection. D’autres considéraient qu’il ne fallait pas tenir compte de l’élection précédente puisque Flucandre en démissionnant avait prouvé qu’il n’était pas digne d’être Haut Maître et qu’il avait forcément donné une mauvaise influence à cette élection. Un débat eut lieu durant des heures. Pour finir une nouvelle élection désigna comme vainqueur Bernard, l’autre fils de Bruno Dourille, avec 3 voix sur 7. Benoît Dourille reçut 2 voix. Pierre et Martin Burlin reçurent une voix chacun, ce qui est étonnant vu leur jeune âge. Par crainte d'une division profonde de la Guilde, les deux frères Dourille s’associèrent alors dans une collégialité respectueuse et furent désignés tous les deux Hauts Maîtres. Mais cette gouvernance bicéphale manquait d’envergure et de pugnacité.

Benoît et Bernard Dourille durent démissionner de leur fonction de Haut Maître en 1322 sous la pression des cousins Burlin qui cette fois surent convaincre les membres de la Guilde des Copistes Lumineux qu'un renouvellement était nécessaire afin de prouver à l'Église que Lectoris n'allait pas céder au pouvoir religieux, par principe. Cette fois l’élection eut lieu avant la démission des Hauts Maîtres qui, honteux, s’abstinrent. C’est ainsi que Pierre Burlin devint Haut Classeur, nommé par son cousin et néanmoins ennemi, le nouveau Haut Maître Martin Burlin, afin de tenter de calmer ses ambitions.

L’hécatombe en 1325, en décimant la population de Lectoris et en la privant de ses plus hauts dirigeants, désorganisa la Guilde des Copistes Lumineux. En décembre 1329, Anaïs Lectoris obligea Strogald à se désigner nouveau Haut Maître de la Guilde en perdition tout en en faisant son jouet. Anaïs Lectoris l’obligea à démissionner en 1355 au profit de sa lignée, qu’elle imposa jusqu’à la désignation en 1424 de son arrière-arrière-petit-fils Hubert Astermille. En 1476, dans une indifférence totale, ce pénultième Haut Maître choisit de son propre chef son successeur, Paulinius Péliguon qui avec sa mort, objet de superstition, mit fin à la Guilde des Copiste Lumineux.

auteur : Desman

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Hors saison

2007-03-19T20:19:00.000+01:00

Le pauvre homme regarde la lumière passée du soleil qui déforme le goût de la vie comme un taureau glacé qui altère et gobe des souvenirs liés par le sceau sanglant d’une arme blanche. Son ombre porte au loin des contorsions ridicules qui font rire les enfants aux poches pleines de boîtes d’ailes de mouches et de fourmis qui ne voleront plus. Cette tâche sombre, image surexposée de son être qui ne veut devenir quelqu’un, glisse jusqu’à l’abreuvoir où croupissent d’anciens mâles de têtards putréfiés. Cette ombre criblée d’étoiles diurnes éclabousse le seuil de la maisonnette oubliée derrière cet oranger mal traité qui perd des fleurs à chaque bourrasque de vent. Les moineaux s’envolent et se déchirent. L’été démissionne et l’automne parachève, feuille après feuille, d’engloutir la moindre goutte asséchée de bonheur.

Dans l'eau de la claire fontaine, armée d'une bonne brosse en chiendent, je râcle jusqu'à l'os mes adjectifs et mes conjonctions. Quant à mes conjectures, je les fais revenir au beurre avec ail et persil, c'est un vrai régal, meilleur que des petit-gris ! Lorsqu'ils sont arrivés, on les reçoit avec les égards dus à leur rang d'oignons. Eu égard d'ailleurs à leur considérable ancienneté, il est légitime, naturel et souhaitable de les placer à fond de cale, pieds et poings liés, et de les nourrir de choux et de raves. Raves qui rêvent dans la nuit du tombeau, traversée de klaxons fulgurants, émaillée de figurants en costume de Seine, de Saône et de Loire. L'ombre des détours me conduit à la nonchalance des palais nomades, désarticulés par la rouille des anciens paravents.

Tes adjectifs et tes conjonctions s’accumulaient dans des corridors durs par peur de ne pas être choisis. Deux chapitres entamaient une présélection. Le plus ignoble d’entre eux cherchait des termes esclaves le long des rivières aériennes, et des gladiateurs pourfendeurs de mots déterminés dans des arènes souterraines et nauséabondes. Pendant ce temps l’autre chapitre, le petit, poussait à l’extrême des procédures d'expulsion de ses anciennes dents de sagesse. Il placarda une lettre qui dénonçait les verbes clandestins, les noms communs sans-papiers et les barbarismes homophones. Cela apparaît d’un autre temps. Pour les siècles des siècles sa lettre est le néant du partage, l’océan de l’incertitude, le séant de l’individualisme. Heureusement que toi, tu oses accueillir et échanger des phrases colorées et épicées. Je t’admire parce que tu chantes encore de sublimes paroles que d’autres regardent et caressent avec bonheur.

Tu chantes des paravents fleuris, des samovars surchauffés, des igloos décolorés, des ignames pointilleuses. Les mots tombent du ciel et s’accumulent dans des flaques qui grossissent et descendent dans la vallée. Ce flot glisse par-dessus de sublimes minables obstacles accoudés à leur opportunisme et qui attendent l’heure de la fermeture des esprits. Tes refrains métissés fusent jusque dans les prés hauts de l’école de la vive et belle allure. Tu devances le printemps et ta voix scintillante récolte des moments de bien-être.

Avec un besoin lancinant de crispuration, je verse dans mon verre un vin blanc pâle comme une héroïne de roman victorien. Il me faudra bien cela pour démarrer au tiers de tour et me mettre à chanter les louanges de l'aéronéantation. J'irais bien plutôt à la pêche à la ligne, mais je crois qu'il y a anguille sous proche et même sous reproche. Aussi je déploie mon foulard de moi sauvage et je déchiffre du côté trame, tandis que je délettre côté chaîne. Le printemps se précipite en agitant ses bannières bourgeonnantes et givrées par un retour agressif de l'hiver qui a sauté par dessus la barrière de corail. Derrière lui défilent les oppossums marbrés de velours pourpre et les petits menteurs à la voix de froid.

auteurs : Desman, Fuligineuse

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Néobarbarisme (3)

2007-03-19T13:37:00.000+01:00

Ici chacun invente un (ou des) néologisme(s) ou barbarisme(s) et/ou une (ou des ) définition(s).

Amabage :
Circonlocution que l'on emploie pour ne pas avouer la véritable motivation d'un acte.

Bibeloter :

Colture :

Crispuration :
Action de se purifier lors d'une crise personnelle

Démaltiplier :
Boire de grandes quantités de whisky pur malt.

Déportiquer :
Changer un document de catégorie.

Détexter :
Continuer à écrire un texte bien qu'on soit persuadé de son total manque de valeur et d'intérêt.

Durvinage :

Frasir (verbe) :

Frénégation :
Négation frénétique de l'évidence.

Interpéleter :
Fournir des interprétations à la pelle, si nombreuses et divergentes que le sens se perd.

Interpetéler :
Confondre une personne dans un lieu public avec une personnalité de la télévision, et l'interpeler.

Interpételer :
Pratiquer des indentations dans le bord d'une pâte à tarte avant de la mettre au four.

Longuin :
Chemin plus long que le direct mais qui vous conduit quand même là où on va. Contraire de raccourci...

Maxillariser :

Privhatiser :

Pyropulence :
Richesse qui se traduit par le goût des feux d'artifice.

Salonité :
Tendance à papillonner dans les salons.

Tropalisme :
Principe de vie consistant à consommer de tout en quantités excessives.

Mots à trouver :

- Indécision au moment du choix du menu.
- Rebondir sur un texte écrit par un autre qui stimule votre imagination.

Auteurs : Fuligineuse, Desman

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Pierre-Antoine Leokadich (verions 1.2)

2007-03-18T11:21:00.000+01:00

(19 novembre 1907- 13 janvier 1977)

Fils du comte Wojciech Leokadich d’origine polonaise, après des études d’archéologie, il reprit les documents de son père et étudia l'oeuvre de Paulinius Zénoble Péliguon sur un plan littéraire et politique. Il voulait faire ressortir le caractère progressiste de ce texte et voyait en Péliguon un précurseur des utopistes sociaux du 19e siècle. Le peu d’éléments dont il disposait pour satisfaire sa curiosité le poussèrent vers l’écriture d’un roman fleuve, Fatum Lectoris ("le destin du lecteur"), qui mélange à la fois ses connaissances antiques sur l’œuvre et la vie de Pinclor et de Péliguon, l’histoire de la ville de Lectoris, la vie de son père ainsi que sa propre imagination.

Devant l’insuccès de ce premier roman, il donna des cours d’histoire et d’archéologie et écrivit des nouvelles qu’il plaçait dans différentes revues littéraires ou non sous différents pseudonymes. Au bout d’une dizaine d’années, il gagna assez d’argent pour se contenter d’écrire pour son propre plaisir. C'est sa jeune épouse Elvira qui s’occupait de trouver des éditeurs pour ses nouveaux textes, qui étaient de plus en plus courts. À la fin de sa vie, il se contentait de nouvelles d’une page ou deux. Il explora, à la manière de Pierre Boulle, tous les genres possibles. Il ne cherchait pas à avoir son propre style. Il cherchait simplement à trouver des histoires et des situations originales. Sa femme ne veut pas divulguer l’ensemble de ses noms d’emprunt. Elle a précisé, lors d’un entretien radiophonique consacré à son mari, qu’elle préparait un dictionnaire exclusivement réservé à ses différents pseudonymes, nouvelles, personnages et autres noms propres utilisés ou inventés, styles, expressions, néologismes… En attendant cet ouvrage, certains jeunes chercheurs en littérature française contemporaine commencent à affiner sérieusement leurs travaux d’études concernant Pierre-Antoine Leokadich. Une émission spéciale diffusée dans "Une vie, une œuvre" sur France-Culture en janvier 1997 lui a été consacrée pour commémorer le vingtième anniversaire de sa mort.

C’est ainsi que nous savons que Pierre-Antoine Leokadich avait commencé à rassembler des éléments pour écrire une histoire complète de la Guilde des Copistes Lumineux, dont Péliguon avait été le dernier Haut Maître. Il s'agissait non seulement de retracer l'histoire globale de la Guilde elle-même, sur l'espace d'environ trois siècles (de 1172 à 1501), mais aussi de raconter la vie de tous les personnages marquants qui en avaient fait partie, à commencer par le fondateur, Jilleil.

Il s'est avéré qu'il utilisait parfois des pseudonymes féminins. Ainsi il a signé sous le nom de "Fuligineuse" différents textes, dont les Lettres décousues de 1951 auxquelles il ajouta une seconde signature, "Desman". Il aimait se démultiplier.

« J'ai beau essayer de me diviser, il arrive un moment où je suis irréductible. » - Interview de 1974

Il avait conçu également le projet d'une encyclopédie imaginaire dont tous les éléments allaient par deux en répondant à des correspondances secrètes qu'il avait établies entre eux. Une ville pouvait être associée à un instrument de musique, un fleuve à une fleur, un livre à un animal, etc. Bien avant l'avènement de l'informatique pour tous, ceci demande à être précisé pour qu'on n'y voie pas une quelconque allusion, il s'était prévu une place dans sa propre encyclopédie en s'associant à un mulot. Au moment de sa disparition, les fiches établies en vue de ce travail étaient au nombre de 4807.

En 1954, Elvira Leokadich retrouva dans de vieux cartons d’anciens cahiers de son mari. Il les relut avec intérêt. Il s’agissait de théories sur de nouvelles formes de démocratie qui lui semblaient primordiales à l’époque et qu’il n’avait jamais approfondies par manque de temps. Il reprit cet idéalisme avec la même passion. Avant de tester ses théories à l’échelle d’une ville ou d’un pays, et étant contre toute forme de révolutions qu’il trouvait toujours hasardeuses, il se limita à quelques très petites entreprises. Son idée maîtresse portait en premier lieu sur un contrôle non exécutoire des décisions du chef d’entreprise par les ouvriers. Il fut déçu de ne trouver qu’une seule entreprise en France où les ouvriers et le patron acceptaient cette idée de transparence totale. Il s’agissait de l’entreprise familiale crée par Nicolas Bridevoix à Autruy-sur-Juine dans le Loiret. Ce garage de cinq ouvriers fonctionnait bien, il est vrai, mais l’arrivée de Pierre-Antoine Leokadich, après un accueil bon enfant, sans dégénérer à un pugilat, aboutit à mettre sur le tapis d’anciennes querelles engendrées par la jalousie ou l’incompréhension. Des demandes d’explication surgirent. Surtout lorsque les ouvriers (dont les deux frères de Nicolas Bridevoix) découvrirent la quantité d’argent investie dans le nouveau matériel d’occasion qu’ils venaient de recevoir. Huit mois plus tard, David et Benoît Bridevoix quittèrent le garage pour fonder le leur dans la commune d’à côté, à Charmont-en-Beauce. Fort de ce succès qu’il cachait aux nouvelles entreprises qu’il prospectait, Pierre-Antoine Leokadich fit le bonheur et le malheur de plus d’une centaine d’ouvriers et de dix-huit patrons. Ses statistiques s’empilaient, ses théories s’affinaient, sa passion augmentait… jusqu’au jour où un patron se vengea physiquement et qu’il se retrouva les jambes brisées sur un fauteuil à roulettes pendant plus d’un an ; ce qui mit fin à ce projet.

Ensuite Pierre-Antoine Leokadich passa de nombreux mois de rééducation à Poschiavo dans les Alpes italiennes pour se muscler les jambes et réapprendre à marcher. Il prit alors goût à la marche et acheta dans la région un chalet très confortable qu’il ne quittait que pour explorer d’autres pays pentus à souhaits. C’est ainsi que, resté très sportif en abordant la septième décennie de son âge, Pierre-Antoine Leokadich mourut au Bhoutan dans un accident de montagne au cours d'un trekking dans l'Himalaya.

auteurs : Desman, Fuligineuse

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La famille Dourille (version 1.2)

2007-03-18T11:17:00.000+01:00

Bruno Dourille né en 1235, Haut Classeur de la Guilde des Copistes Lumineux, s’est marié avec Isabelle Plissandre. Ils ont eu cinq fils dont Benoît et Bernard.

Benoît Dourille né en 1260, s’est marié avec Hélène Vilbine. Ils ont eu un quatre fils dont Manassier en mars 1288.

Bernard Dourille né en 1262, s’est marié avec Héloïse Vilbine, sœur d’Hélène. Ils ont eu deux fils et trois filles, dont Éléonore en mai 1288.

Manassier Dourille et Éléonore Dourille ne se sont pas mariés mais ont eu en 1307 une belle enfant malformée prénommée Anaïs. Elle avait une toute petite queue de cinq centimètres comme celle d’un singe. Ses parents l’aimèrent malgré les diatribes des habitants de Lectoris lors de la découverte de ce phénomène. Certains refusèrent que Manassier et Éléonore restent membres de la guilde. Le 28 octobre 1311 après bien des débats et des controverses le Haut Maître Flucandre qui les avait défendus décida, craignant une division profonde au sein de la communauté, de ne pas exclure Manassier et Éléonore mais de chasser Anaïs de Lectoris. À son grand regret ce fut la seule solution qu’il trouva. Manassier et Éléonore emmenèrent Anaïs en des contrées éloignées et cachèrent l’appendice objet de leur malheur à eux trois. En tant que parents ils auraient bien coupé cette queue inutile mais ils avaient peur d’une hémorragie mortelle.

En novembre 1311, suite à ce départ, le Haut Maître Flucandre démissionna et ce furent les frères Dourille (Benoît et Bernard) qui le remplacèrent au sein d’une collégialité efficace mais sous l'influence grandissante de l'Église. Ils lancèrent aussitôt des recherches secrètes pour retrouver leurs enfants rejetés. Au bout de cinq années ils abandonnèrent ces recherches et se concentrèrent à nouveau sur le développement de Lectoris et de la Guilde. Pendant ce temps Anaïs Dourille grandissait dans le petit village de Rothenburg (maintenant ville de Rothenburg ob der Tauber) en Bavière.

Benoît et Bernard Dourille durent démissionner de leur fonction de Haut Maître en 1322 sous la pression de la famille Burlin qui sut convaincre les membres de la Guilde des Copistes Lumineux qu'un renouvellement était nécessaire afin de prouver à l'Église que Lectoris n'allait pas céder au pouvoir religieux, par principe. Pierre Burlin devint Haut Classeur et Martin Burlin son cousin et néanmoins ennemi le Haut Maître.

Lorsqu’Anaïs fut en âge de raison, tant elle posait de questions, ses parents lui expliquèrent leur départ de Lectoris. Elle se promit de les venger ! Elle fit tout pour éviter que quelqu’un apprenne sa malformation, ce qui ne fut pas facile à cause des garçons qui lui tournaient autour. Avec son caractère et sa haine pour tout bagage, Anaïs quitta à 17 ans le village de Rothenburg pour rejoindre Lectoris, laissant une lettre à ses parents qui se mirent en chemin pour la rattraper et l’empêcher d’atteindre son but. Anaïs était si discrète qu’ils perdirent sa piste dès la première semaine. Ils accélérèrent le pas pour arriver rapidement. C’est ainsi qu’ils la devancèrent et furent accueillis à Lectoris par des sourires crispés. Tous voulaient savoir ce qu’il était advenu à leur fille munie de son appendice caudal.

Anaïs Dourille, pendant que ses parents tentaient une fois de plus d’argumenter en sa faveur, trouvait des difficultés à rejoindre Lectoris à cause de sa beauté et de sa féminité. Elle décida donc de s’habiller en homme et de changer sa voix ainsi que ses manières. Fin août 1325, à mesure qu’elle avançait vers Lectoris, elle apprenait de mieux en mieux que la cité avait été touchée par le feu de Saint-Antoine, qu’il ne fallait pas y aller, que la ville de Lectoris était maudite. Lorsqu’elle arriva, elle força les doubles barrières qui ceinturaient la cité. Celles installées par les habitants des alentours qui voulaient interdire aux Lectoriens de sortir et de propager la maladie, et celles intérieures pour faire obstacle à ceux qui auraient voulu entrer et retrouver une femme, un ami ou un frère. Anaïs retrouva sa mère morte et son père agonisant. Il lui fit promettre de quitter la ville sans attendre afin de revenir dès que la maladie aurait quitté ce lieu. Il fallait qu’Anaïs vive pour réorganiser la Guilde des Copistes Lumineux et repeupler Lectoris. La population de Lectoris fut décimée entièrement, y compris les cousins Burlin.

Anaïs Dourille se fit dorénanvant appeler Anaïs Dourille Lectoris mais tous la nommèrent Anaïs Lectoris. Elle passa les vingt années suivantes à faire des enfants (dont aucun ne reçut en héritage sa malformation) et à correspondre avec les différents membres de la Guilde afin de les motiver à poursuivre leur tâche. C’est elle qui contacta Strogald dans la ville libre d’Augsbourg près de Munich. Anaïs força Strogald à se décerner lui-même le titre de Haut Maître en décembre 1326. En réalité c’est elle qui dirigea la Guilde. Elle plaça ses enfants devenus adultes dans les plus hautes fonctions de celle-ci. Sa régence choqua plus d’un membre de la Guilde mais elle avait su devenir indispensable et à moins de créer un ‘‘schisme culturel et hors de toute religion’’ personne n’aurait pu agir sans son consentement.

Les noms des enfants d'Anaïs Lectoris (onze garçons et une seule fille) furent Paulin (dit Geoffroy) de Fenzac, Baudouin Lanturnier, Lazare Rossav, Nestor Padidolie, Aubin Rozac, et puis de son dernier amant nommé Astermille : Irénée, Marcellin, Pacôme, Constantin, Médard, Ulrich (en souvenir d'un de ses camarades allemands) et Rosalie.

Après Strogald (mort en 1382) qu'Anaïs Lectoris obligea à démissionner en 1355, tous les Hauts Maîtres qui se succédèrent jusqu’à Hubert Astermille furent ses descendants. Elle mourut en 1424 à presque 120 ans. C'est son fils Paulin de Fenzac dit Geoffroy de Fenzac qui devint Haut Maître sous sa bénédiction en 1355. Il mourut dès 1357 d'une indigestion. Anaïs le remplaça par un autre de ses fils, Baudoin Lanturnier qui se noya en 1366. Elle le remplaça par l'un de ses petits-fils, Mathurin Rossav qui ne voulait pas de la place, par peur d'un châtiment. Il se cacha de son mieux et laissa Anaïs Lectoris diriger ouvertement la Guilde. Il tenta de se suicider en 1406, ce qui exaspéra Anaïs qui le remplaça par Richard Pididolie, l'un de ses arrières-petits-fils. Il garda le titre 4 ans avant de mourir empoisonné en 1410. Anaïs Lectoris lui choisit pour successeur un autre de ses arrières-petits-fils, Gilbert Rozac qui fut poignardé par un fou en 1423. Cette année-là, ce fut l'un des arrières-arrières-petit-fils d'Anaïs Lectoris, Enguerrand Prospirac, qui fut contraint de prendre le titre de Haut Maître. Il fut empoisonné un an plus tard. Seul Hubert Astermille accepta de suivre les dernières directives d'Anaïs Lectoris qui mourut de vieillesse quelques jours plus tard. Hubert Astermille désespéré de voir la Guilde se démanteler un peu plus chaque année. Dès qu'il fit connaissance de Paulinius Péliguon il sut qu'il serait le prochain Haut Maître, le seul compétant et assez passionné pour revitaliser les branches mortes de la Guilde. Il céda en 1476 la place à Péliguon qui devint ainsi le plus jeune Haut Maître de l'histoire de la Guilde des Copistes Lumineux. Ce dernier occupa cette fonction jusqu'à sa mort en 1501. Malheureusement, la Guilde ne lui survécut pas.

auteur : Desman

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Anthelme Courbedanse (version 1.2)

2007-03-18T11:15:00.000+01:00

Né à Paris en 1413, ce jeune étudiant peu studieux, fit partie moins d’une année de la Guilde des Copistes Lumineux. Après s’être essayé aux miracles et aux mystères, il rejoignit la confrérie des « Scolastiques Irrévérents » où se réunissaient des étudiants des quatre grandes nations de l’université de Paris que sont la Normandie, la France, la Picardie et l’Angleterre. Il excellait dans ses rôles de fous des soties puis se passionna pour la farce, plus construite et frappant le cuistre avec plus de discernement et de précision. Ses talents d’acteur attirèrent d’autres étudiants qui pensaient plus à s’amuser qu’à poursuivre leurs efforts liés aux études.

Il s’essaya sans succès aux virelais et rondeaux polyphoniques. Il ne devait pas posséder l’oreille musicale. Il affectionnait les mots et se concentra sur leur sens. La richesse des dialogues et de leurs interprétations le distingua de ses contemporains. Chacune de ses œuvres, de par leurs polysémies, offraient plusieurs niveaux d’écoute et chacun y trouvait les pensées grossières ou les subtilités qu’il méritait. Il fut invité dans différentes cours mais Paris avait sa préférence. Vers 1432, s’inspirant de ce qu’il pouvait imaginer d’un éventuel voyage en de lointaines contrées et des mœurs en usage, il créa une sotie, Le vainqueur esseulé moquant un jeune prétentieux qui arriverait en territoire conquit sans en connaître, ni la langue, ni les coutumes. Il épuiserait ses concurrents les uns après les autres jusqu’au jour où, satisfait de son ultime performance, il serait devenu son seul auditeur tant ses paroles seraient devenues hermétiques.

En 1437 il épousa Cornélie Lessaffre, une étudiante Normande admirative. Leur passion s’interrompit en 1479 lorsqu’elle mourut d’un mal inconnu. Dans l'impossibilité de créer de nouvelles farces il se força à jouer. Il reprit d’anciennes soties parmi les plus vulgaires où il semblait littéralement être devenu fou. Son chagrin cessa en 1485, le jour où il se mit en tête de créer une œuvre où il imbriqua avec habilité des pastourelles crues et des ballades à l’amour courtois. Il nomma cet ensemble inattendu Les affres de l’amour.

Incapable de se contenter des histoires mille fois jouées, Courbedanse inventait des intrigues tirées de ses expériences passées. C’est ainsi que sa confrérie joua la farce Le Copiste Éclairé dès 1435, qui tailla une renommée définitive à la déclinante Guilde des Copistes Lumineux. Il y joua son propre rôle à la fois naïf et désinvolte, mettant à mal les contradictions flagrantes et les prétentions passéistes de cette guilde. Ce succès lui valut une protection de l’Église qu’il accepta plusieurs années. Un jour Courbedanse rencontra Hubert Astermille, le Haut Maître de cette guilde, qui lui donna une leçon magistrale sur sa couardise et sur les méfaits qu’il avait occasionnés. Il créa une nouvelle farce plus cinglante centrée sur cet épisode, tout en commençant à assimiler que ce qui avait le plus de succès auprès du public était la distinction entre la foi et la religion. Ses farces suivantes continrent toutes un homme d’église, qu’il fût moine ou évêque. Courbedanse se rangeait toujours au plus près des idées papales afin de sauvegarder ce pouvoir de critique acerbe.

Ce n’est qu’à la fin de sa vie, en 1489 que Courbedanse, avec la farce Privilèges palpables, s'offrit le luxe de se moquer directement du pape et de sa fonction privilégiée, trahissant ses propres convictions. Il devint aussi célèbre que ses farces, et le pape Innocent VIII plutôt que d’en faire un martyr, préféra le laisser mourir de vieillesse. Pour le bonheur du nouveau pape Alexandre VI, c'est ce qui advint en 1498 quand Courbedanse mourut d'une crise cardiaque pendant qu’il répétait une nouvelle farce, directement inspirée par le Nouveau Monde qui lui offrait une source d’inspiration qu’il disait inépuisable. Il aurait voulu vivre cent ans de plus pour laisser à de plus énergiques que lui les rôles principaux qu’il s’attribuait et pouvoir créer, sans pause, farce après farce.

auteur : Desman

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Lectoris (version 1.3)

2007-03-18T11:13:00.000+01:00

Lectoris est un village de la Thiérache en Picardie. Il abandonna son ancienne appellation de Belon en 1153 sous l'impulsion de la guilde des Copistes Lumineux.

Ce village de 152 habitants aujourd'hui connaît l'histoire de cette ancienne cité qui atteignit dix mille habitants avant la grande hécatombe. Il ressort des écrits de Paulinius Zénoble Péliguon que cette ville (où il est mort) qui aurait voulu être la capitale du royaume de France et, par son érudition, briller et rendre la vie plus facile au-delà de ses murs, disparut très rapidement au 13e siècle. La ville de Lectoris devint la principale référence de la guilde des Copistes Lumineux, puis un refuge avant que sa population ne soit décimée en août et septembre 1233. Officiellement, une épidémie locale d'ergotisme décima sa population, ne laissant personne de vivant en les murs de la ville.

C'est Jacques Galustre qui officialisa et réglementa la Grande Connivence, en 1258. Cette charte associa intrinsèquement la guilde des Copistes Lumineux à la ville de Lectoris. Le Haut Maître de la guilde devenait de plein droit le plus haut représentant de la cité. Les nombreuses copies de textes envoyés par les membres de la guilde depuis les quatre coins de l’Europe et parfois même d’Orient vers Lectoris n’eurent plus à être cachées. Jacques Galustre améliora le système des transmissions. Elles furent protégées par un sceau dont chacun respectait la confidentialité. Cependant de nombreux anciens copistes de la guilde gardèrent leur habitude d’une transmission discrète.

Curieusement, le parchemin de la Grande Connivence n'est pas conservé à Lectoris, mais se trouve à Tours, à la suite de bouleversements dont le fil a été perdu au cours des siècles.

Au centre de Lectoris se trouvait une fontaine que l'on pouvait apercevoir du haut de la colline située au nord. Le système utilisait l'eau d'une source généreuse en quantité mais que personne n'osait détourner par superstition. Lavoulette, le disciple de Péliguon, a affirmé que cette fontaine fonctionnait encore en 1501. Elle mesurait trois mètres de hauteur et était située sur la grande place où toutes les rues de la ville convergeaient. C'est l'œuvre de Villard de Honnecourt, au début du XIIIe siècle. Il avait aussi insisté auprès de Geoffroy de Fenzac pour édifier, puisqu'on lui refusait de construire le moindre bâtiment religieux, un lieu de convivialité et de culture. Aussi avait-il prévu d'élever, à côté de cette fontaine, une immense construction avec une salle entourée de petites pièces où chacun aurait pu s'isoler.

Malgré leurs différends, le Haut Classeur Pierre Burlin et son cousin le Haut Claseur Martin Burlin jouèrent un rôle déterminant en s'alliant dans les années qui ont précédé la fin de Lectoris en 1325 en défendant les privilèges de la ville et de la guilde contre les tentatives insidieuses des successeur de l'inquisiteur Conrad de Marbourg, assassiné en juillet 1233. L'Église soupçonnait la Guilde des Copistes Lumineux d'être les commanditaires de cet assassinat. Les Hauts Maîtres de la guilde concentrèrent leurs efforts sur cette querelle manifeste avec l'Église. Sans cet épisode de 1233, Lectoris aurait construit la plus grande bibliothèque de l'époque. Seuls trois plans, retrouvés et publiés par Péliguon, nous sont parvenus.

Cette ville a été mise en quarantaine et évitée durant des siècles, jusqu’à ce que Wojciech Leokadich, un richissime aristocrate Polonais, rachète à l’État français l’ensemble des propriétés la composant en 1889. Il s’installa dans la plus belle bâtisse mais trouva nul ouvrier courageux afin de réaménager les constructions délabrées. Pendant trente-deux années il se fit donc charpentier, couvreur, plombier, ébéniste, etc.

Si l’on en croit ses délires sur un lit de l’hôpital, il passait chaque jour devant l’énigmatique statue de marbre blanc protégée des intempéries par une fine matière qui lui renforçait son éclat. Cette femme nue bien humaine à l’aspect divin resplendissait aux rayons des lumières nocturnes ou diurnes. Il en était tombé amoureux. Dès qu’il se réveillait, il ouvrait les persiennes et lui parlait, lui racontait ses rêves et semblait écouter les siens. Après une toilette rapide et glaciale dans la fontaine il caressait ce corps et lui susurrait des insanités avant de s’accoupler à elle depuis qu’il avait découvert que le sexe de cette statue, malgré sa dureté offrait une légère ouverture suffisante pour y pénétrer deux doigts ou même son propre sexe. Il suffisait d’un peu de lubrifiant pour y jouir pleinement, agrippé à ce corps si fort et délicat. Lorsqu’il œuvrait à la régénération de Lectoris, il savait qu’elle n’était pas loin, à le regarder et à l’encourager.

Nous savons grâce à son fils Pierre-Antoine Leokadich que Wojciech Leokadich chercha à savoir qui avait érigé cette magnificence au cœur de Lectoris. Personne ne sait qui elle représentait mais Wojciech et son fils étaient persuadés qu’il s’agissait d’une splendide représentation d’Anaïs Dourille, dite Anaïs Lectoris, la figure la plus emblématique de la Guilde des Copistes Lumineux bien que n’y ayant jamais fait partie. Leur principal argument était une légère excroissance caudale quasi invisible au premier regard. Pierre-Antoine Leokadich chercha sans succès à comprendre par qui, quand, comment et pourquoi cette statue fut façonnée et installée à Lectoris alors que la ville avait été mise en quarantaine depuis la grande hécatombe de 1325, et qu’avant cette année-là les Lectoriens rejetaient la présence d’Anaïs Lectoris dans leur cité et l’en avaient même chassée.

Après sa mort dans un hôpital en octobre 1921, une autopsie fut demandée par le préfet de la région et comme nulle trace de poison ne fut trouvée, l’État français racheta cette propriété à ses héritiers et transforma, avec l’aide des habitants rassurés des alentours, la ville en un musée grandeur nature selon les projets du comte Leokadich, basés sur les descriptions détaillées des livres de Péliguon.

Lectoris fut "miraculeusement" épargnée par les combats de la première Guerre Mondiale et détruite lors de la seconde. Un village fut reconstruit sur le site en 1953. Il prit le nom de Belon par superstition

auteur : Desman

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Mes yeux

2007-03-17T12:56:00.000+01:00

Je me regarde dans la glace.
Je regarde mes yeux. Il se passe quelque chose.
Je ne sais pas comment c'est venu mais il y a dans mon oeil gauche quelque chose de triste.
Et ce n'est pas dans mon oeil droit, il est tranquille et serein.
Mes yeux sont pareils, ils sont de la même taille, ils sont de la même couleur.
Ils sont bien à leur place.
Mais il y en a un qui est triste.
Je ne sais pas comment c'est venu.
Mais c'est là.

auteur: Fuligineuse

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Bandonéon au plafond

2007-03-17T12:52:00.000+01:00

Du fin fond du faubourg nous parviennent des harmonies désaccordées, désinfectées, désarticulées. Nous nous dirigeons vers ces sources d’eau claire pour y laver nos oreilles ensablées de rumeurs urbaines écorchisantes. Dans les rues, sur les pavés mouillés, traînent des lueurs polaires tombant des tubes au néant qui ornent les enseignes menteuses des établissements disposant de la licence IV. Un autobus hors d’âge passe en secouant son menton en galoche, les passagers s’accrochent frénétiquement à leurs cornalines, le contrôleur passe un peigne d’écume dans ses cheveux bouillonnants. Plus nous approchons de la taverne, plus la musique nous enroule dans ses volutes voluptueuses. La porte s’ouvre soudain brutalement.

L’autobus nous envoie promener sous les arcades sourcilières de la seule place assise à des kilomètres à la ronde. Une musique ambiguë accompagne un champteur adepte du vibratotracteur continuel. Sa champson détaille le but de la vie qui se dépouille de ses plaisirs un à un et se retrouve nu comme une prophétie réalisatrice à la fibre optique municipale. Derrière ce phénomène, nous apercevons une cloueuse de girofles au long cou tacheté d’anciennes vignettes. Cette femme, parfumée avec des pots-pourris pourris, s'est affublée d’une décente de lit fleurie de myosotis fanés. Elle porte aux pieds des mokas singeant des feux de tailles différentes.

Derrière ce nuage de musique imprécise, je devine un vieillard gothique qui aligne des métamorphoses symboliques et des piques aiguisées. Il feuillette l’histoire de nos vies. Souvent il s’ennuie moins seul qu’en compagnie d’un autre, depuis que la tribu des auteurs du peuple des créateurs qui n’ont plus la prétention de changer les gens et le monde ne cesse de bourgeonner dans tous les sens. Les mots creux rouillent à la moindre lecture, les phrases s’écaillent à longueur de texte et les livres s’effritent dans nos mains, sous nos yeux isolés comme des astres prévisibles. Ce vieil homme au volant de ses pointillés mirobolants, je l’admire !

Il porte une barbe fleurie et des sandales barbaresques. Il écoute toute la journée de la musique ancienne, surtout des maux taies et des madrid-goths. Sa maison est un composé harmonieux de chandeliers baroques et de baroudeurs. Vieil art de situer et d'intégrer les atermoiements de nos peccadilles. Nous sommes complètement sous sa coulpe de glace à la fraise. Il suffit d'appuyer sur un bouton de rose pour recevoir en pleine figure un flux déchaîné de sorbets aux couleurs fluorescentes. Mais une épuisette astucieusement disposée permet de les récupérer à temps et de les déposer sur un compte joint dont les courbes sont indexées sur la diagonale du fou.

Par vagues, les actions déferlent, montent et descendent des caïds à tour de données préélectorales. La moindre variable s’ajuste comme une dernière goutte de rhum avant de refermer la barrique à grands coups de marteau. La soute de la galère est bientôt remplie. Les ornements lustrés brillent et coulissent de long en large au gré des vents affectueux. Le capitaine déguisé en matelot sombre est clairsemé de paillettes violacées. Il indique la voix à écouter et s’agenouille en demandant grâce aux intempéries. Il heurte la terre ferme et définitive avant de se signer en bas à droite. Il voit sa cargaison s’enflammer. Le voilà seul comme jamais comme toujours. Il attend là, relève sa visière trempée de sueur et il porte dans ses rêves une hacienda couleur orange au jus sanguinolent. Ses yeux se ferment sous l’acidité et sa tête explose d’incertitudes.

auteurs : Fuligineuse, Desman

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La famille Dourille (2)

2007-03-17T12:50:00.000+01:00

Lorsqu’elle fut en âge de raison, tant elle posait de questions, ses parents lui expliquèrent leur départ de Lectoris. Elle se promit de les venger ! Elle fit tout pour éviter que quelqu’un apprenne sa malformation ce qui ne fut pas facile à cause des garçons qui lui tournaient autour. Avec son caractère et sa haine pour tout bagage Anaïs quitta à 17 ans le village de Rothenburg pour rejoindre Lectoris, laissant une lettre à ses parents qui se mirent en chemin pour la rattraper et l’empêcher d’atteindre son but. Anaïs était si discrète qu’ils perdirent sa piste dès la première semaine. Ils accélérèrent le pas pour arriver rapidement. C’est ainsi qu’ils la devancèrent et furent accueillis à Lectoris par des sourires crispés. Tous voulaient savoir ce qu’il était advenu à leur fille munie de son appendice caudal.

Anaïs, pendant que ses parents tentaient une fois de plus d’argumenter en sa faveur, trouvait des difficultés à rejoindre Lectoris à cause de sa beauté et de sa féminité. Elle décida donc de s’habiller en homme et de changer sa voix ainsi que ses manières. Fin août 1325, à mesure qu’elle avançait vers Lectoris elle apprenait de mieux en mieux que la cité avait été touchée par le feu de Saint-Antoine, qu’il ne fallait pas y aller, que la ville de Lectoris était maudite. Lorsqu’elle arriva força les doubles barrières qui ceinturaient la cité. Celles installées par les habitants des alentours qui voulaient interdire aux Lectoriens de sortir et de propager la maladie, et celles intérieures pour faire obstacle à ceux qui auraient voulu entrer et retrouver une femme, un ami ou un frère. Anaïs retrouva sa mère morte et son père agonisant. Il lui fit promettre de quitter la ville sans attendre afin de revenir dès que la maladie aura quitté ce lieu. Il fallait qu’Anaïs vive pour réorganiser la Guilde des Copistes Lumineux et repeupler Lectoris.

Elle passa les vingt années suivantes à faire des enfants (aucun ne reçu en héritage sa malformation) et à correspondre avec les différents membres de la Guilde afin de les motiver à poursuivre leur tâche. C’est elle qui contacta Strogald dans la ville libre d’Augsbourg près de Munich. Anaïs força Strogald à se décerner lui-même le titre de Haut Maître en décembre 1326. En réalité c’est elle qui dirigea la Guilde. Elle plaça ses enfants devenus adultes dans les plus hautes fonctions de celle-ci. Sa régence choqua plus d’un membre de la Guilde mais elle avait su devenir indispensable et à moins de créer un ‘‘schisme culturel et hors de toute religion’’ personne n’aurait pu agir sans son consentement.

Tous les Hauts Maîtres qui se succédèrent jusqu’à Astermille descendaient d’Anaïs Dourille.

auteur : Desman

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La famille Dourille

2007-03-16T20:21:00.000+01:00

Au coin du clavier

2007-03-15T19:34:00.000+01:00

Journal de bord d'un capitaine sans armée,
d'un écrivain à la page blanche
d'un peintre aveuglé par le soleil
d'un ministre sans portefeuille

Là je ne sais pas où je vais
L'important c'est d'y aller
Quitte à emprunter des chemins de traverse
Il suffit d'être près de l'impossible
À l'écoute des situations infaillibles
Des fleurs coupées à la tronçonneuse
Des talus arrosés de pierres précieuses
Des dormeurs du val
Des militants délimitants des millimètres de terres aurifières
Des poètes-grutiers se balançant au dessus des mots
Des phacochères dépourvus de partitions musicales
Et des meurtrissures portatives.

Il suffit de chanter sa joie
D'être encore là
Assis
Bien
Mieux
Épanoui

Il suffit de rire au nez des larmes
De parler aux toits enveloppés d'un nuage
De faire tourner la tête des jeunes pages
De jaillir comme une source
De partir au loin
Vers d'autres endroits
Ni piétinés ni défrichés
Voir l'avenir se passer du présent
Descendre au fond du val
Et s'endormir au soleil
Osciller d'un oeil
Et souffler un silence affectueux

Rêver d'une troupe de théâtre multilingue
Atteinte de jovialité et de ténacité
Du plaisir d'innover et de se montrer

Le clavier a des coins
Où se rencontrent les esprits frappeurs
Les scribes et les écureuils
Les passereaux et les tournefeuilles

auteur : Desman

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Anthelme Courbedanse

2007-03-15T19:30:00.000+01:00

Qui était Obbyz ?

2007-03-15T08:00:00.000+01:00

Vratislav Milos Obbyzevkov, dit Obbyz, était né vers 1145 ou 1150 en Bohême dans la petite ville de Strakonice, qui commençait alors, au début du 12e siècle, à prendre de l’importance. Ses parents étaient des paysans, Josef Obbyzevkov et son épouse Libuse. On sait très peu de choses de ses jeunes années. Il est probable qu’il étudia au séminaire pour devenir moine, et y apprit l’art de l’écriture. Mais il quitta son pays natal avant son vingtième anniversaire et parcourut à pied une grande partie de l’Europe, ne laissant guère la poussière s’accumuler sur ses bottes. Il arriva à Laon vers 1170 et y vécut de petits travaux de copie en latin, langue qu’il maitrisait fort bien. C’était un homme sec, brun, grand et maigre, et quelque peu misanthrope. Il vivait assez isolé et ne lia d’amitié qu’avec quelques autres copistes et notamment Jilleil, l’Irlandais, établi dans la région quelques mois après lui. Ensemble, ils élaborèrent le concept de la Guilde des Copistes Lumineux, à partir d’une organisation similaire qu’Obbyz avait vu fonctionner en Lombardie. Obbyz s’habillait toujours de noir ; il avait dans la région une réputation de grande érudition et en même temps il était soupçonné de sorcellerie. On ne lui connaissait aucune fréquentation féminine et cela aussi le rendait suspect aux yeux des Picards.

auteur: Fuligineuse

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Le petit ami crustacé colérique

2007-03-15T07:58:00.000+01:00

Le petit ami crustacé est colérique
Il a mis les couleurs en rixe.
Il a mis les mots en pot-au-feu.

Il a tout emmêlé, sa mauvaise humeur et son plaisir d'écrire.
Il a tout massacré, ses amis virtuels étouffés par de vieilles dentelles.
Il a tout cassé, ses couloirs, ses fumoirs, ses casseroles... c'est pas drôle.

C'est un crabe aux faux cils.
C'est un crabe qui est marteau.
Il a tout faux... il est bête...

C'est pas faux !

auteurs : Fuligineuse, Desman

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Busportrait du petit ami crustacé

2007-03-15T07:55:00.000+01:00

Il fumait des pamplemousses gris
S’humectait de vers jolis
S’hydratait de seau de pluie
Et ronflait comme un hamster, terre à terre.

Il portait des pullovers bleus
Il avait souvent les bleus
Et n'aimait pas rire jaune.

Le petit ami crustacé dansait comme un pop-corn
Parlait avec une orange mécanique dans la douche
Ne sortait du bain que pour prendre une bouche
Qu'il maltraitait et marquait au fer rouge.

S'il partait un jour se mettre au vert
Il en profiterait pour écrire des vers
Et pour écluser quelques petits verres
De vin rosé comme tes joues.

auteurs : Fuligineuse, Desman

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Le petit ami crustacé si…

2007-03-14T04:05:00.001+01:00

Le petit ami crustacé
S’il en avait eu
Il aurait caché ses orteils
Qui alors pueraient la marée

Le petit ami crustacé
S’il en avait eu
Il aurait caché ses ongles
De peur de les couper pendant son sommeil.

Le petit ami crustacé
S’il en avait eu
Il aurait caché ses soucis
Sous un tas de sable gluant.

Il aurait caché ses mystères
Sous ses petits frères.
Il aurait caché sa foi
Sous son désarroi.

Il aurait caché la misère
Sous un tas de croix.
Il aurait brûlé le tout
Sous un air doux

Mais il n’a rien de tout cela
Il est juste en haut du panier… là !

auteur: Desman

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Les placards du nouveau nouvel âge

2007-03-14T04:05:00.000+01:00

Aujourd’hui le grand bobo
N’a plus le temps de prendre le métro,
Plus le temps d’écouter la radio,
Plus le temps de faire le beau,
Aujourd’hui c’est perfecto crado
Et collage d’affiches autobiodégradables écolos.

auteur : Desman

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Sommeil gonflé à l'hélium

2007-03-13T09:26:00.000+01:00

Le soleil a été parachuté au centre de la forêt comme un disque de bronze épanoui. Les musaraignes en sont restées pantoises. Il s'est étiré langoureusement et a déplié ses bras articulés qui atteignaient jusqu'à la lisière de la plaine. En pleine éclosion de bourgeons prématurés, celle-ci a explosé en cris hachurés jusqu'à ce que le tambour de ville annonce la nouvelle. Une troupe de dresseurs de maïs et de planteurs de tigres s'est aussitôt dirigée en procession vers le bois qui rayonnait en immersion totale dans l'épiphanie de son rouleau de printemps. Avec eux venaient des musiciens sautillants qui tiraient de leurs instruments imperméables des sons acidulés pour réveiller les marmottes et les homards thermidor.

Le plaisir continue sous un cercle de lumière rayonnant de mille feux attendri par un avion volé la nuit par d’inter-minables soldes. De toutes manières il venait d’être écrasé par une chute de prières enchantées poussées par un pilote hargneux à l’égard de lest. Ce dernier a démissionné lorsqu’il vit, éclairé par un clignoteur défectueux, son anamnèse personnelle sponsorisée par de grandes marques de médicamenteurs comme des arracheurs dedans une remise de nuit. Il préféra conduire un vague aéroglisseur qui lui permettait d’alpaguer une pêcheuse mal fichue et un avocat à la double nationalité sans fraise et petit-suisse naturalisé par un taxi d’Hermiste au demeurant seul capable d’illuminer les intermédiaires publicitaires.

Ce foyer qui rayonne de tous ses tentacules participatifs ne pourrait pas exister sans les écureuils qui, tournant sans arrêt dans leur cage de Faraday, lui fournissent son énergie. Les écureuils sont eux-mêmes alimentés par les gardiens du temple qui passent chaque matin avec leurs grands sacs Hoche pleins de noisettes en chantant des ballades irlandaises. Les gardiens vont ensuite déjeuner tous ensemble chez Dubuisson. L'après-midi ils s'occupent des tigres qui sont beaucoup plus exigeants que les écureuils. Les tigres aiment particulièrement les sorbets et la sorbetière tourne à temps complet pour eux à la buvette de l'Assemblée Nationale. Ostensiblement, insensiblement, irrémédiablement, le fleuve entraîne notre lenteur langoureuse vers les rapides qui se retournent dans leur sommeil hivernal.

Les eaux s’agitent parce qu’il était une fois un conteur qui était arrivé une fois, et ce sera l’unique fois, au pays des contes de fées. Il y perdit sa patience, ses mots-valises, ses fuseaux horaires, son omniabsence, son archemin. Il y retrouva la vie, une vieille connaissance. Ils se sont rencontrés lors d’une soirée matinale. Du haut du talon, il aperçut un écueil volant qui dansait comme un ventre. Un cou de pied (je veux dire une cheville) gonfla comme un univers en expansion touchée par sa veuve. Il sautilla, il sautilla, mais pas moyen d’éloigner son enflure. Il s’assit dessus et mangea un piège à boulanger. C’est ainsi qu’il guérit et propagea la bonne nouvelle selon laquelle il en était fini de la mort. Il ne comprit pas que la mort pour rester en vie ne devait pas tuer tout le monde en même temps. Depuis ce jour, pour parler, ce conteur dut apprendre une langue agonisante.

Du coup, le conteur a été remis à zéro. Parfois il s'efforce en vain de remonter les pendules et de descendre les flammes, mais très vite il préfère laisser tomber. Il rôde dans des musées désaffectés, dans des églises transformées en boites de jour, dans des magasins de mitrailleuses. Il mange des tartines de colportage. Ses cheveux ont tellement poussé qu'ils font trois fois le tour de la maison. Il est régulièrement invité dans des poires-conférences pour y dire des contes de vits et de maures. Sa renommée dépasse les frontières de la fiction et s'étend jusque dans les espaces virtuels où les fractales se composent et se décomposent en de gracieux balais aquatiques.

auteurs : Fuligineuse, Desman

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Camille de Carnabie

2007-03-13T09:23:00.000+01:00

(1938- )

Cette poétesse est davantage connue pour ses deux essais féministes que pour ses poèmes. Sa virulence se déchaîne aussi bien contre les hommes dominateurs que contre les femmes soumises. Son premier essai, publié en 1967, intitulé Refellation autoanalyse la découverte de son homosexualité. À cette date elle avait su user d’ironie et le ton était très enjoué malgré la description crue de sa jeunesse marquée par une situation difficile à assumer. « Le 18 mars 1966 j’ai eu la révélation de mon homosexualité comme d’autres ont eu la révélation de leur foi religieuse, alors qu’elle était en moi avant même ma naissance et que je n’arrivais pas à admettre à cause du moule culturel imposé par la société pour se maintenir. »

Elle divorça dès que possible sans révéler à son mari son homosexualité pour deux raisons. La première était d’obtenir la garde de ses trois filles qu’elle adorait. La deuxième raison était de ne pas tuer son mari psychologiquement en lui ‘’avouant’’ qu’en plus d’être trompé pour une histoire sans lendemain, il l’avait été à cause d’une femme. Mais le bonhomme était plus solide que prévu. Il se remit de son trouble puis il se mit à harceler Camille de Carnabie non pour qu’elle revienne dans ses bras mais pour lui faire payer cette rupture. Ainsi il faisait exprès chaque jour de la croiser en compagnie d’une nouvelle femme. C’est pour le punir qu’elle écrivit son essai en parlant d’elle à la première personne. Elle révéla les moindres défauts de son mari ainsi que les expériences sexuelles qu’elle s’était forcée à accepter dans la naïveté de son inexpérience. Après avoir eu de nombreuses conquêtes masculines, elle se rendit compte qu’elle ne se sentait bien que dans les bras d’une femme.

Son deuxième essai, La femme phallique, est plus récent. Il a paru en 1983. Cette fois elle témoigne à la place des prostituées proprement dites et pour les prostituées inavouées que sont les femmes qui de nos jours sont encore obligées de se soumettre à leur mari alors qu’elles travaillent, gagnent moins d’argent à qualification égale, s’occupe encore majoritairement des enfants et des tâches ménagères, malgré de faibles progrès. « L’homme a attendu l’invention de la machine à laver pour commencer à s’occuper de laver le linge. L’homme attendra-t-il le robot amoureux pour assouvir sa femme ? » Après cet essai aigri, elle sombra dans une décadence et une dépression l’empêchant de poursuivre sa passion qui était depuis sa jeunesse d’écrire de nouveaux poèmes. Elle renia même ses plus beaux vers et surtout celui-ci qu’elle fustigea dans La femme phallique : « Tu seras toute ma vie et ma dernière seconde. » et qu’elle mit en tête de ses anciens poèmes reniés publiés en 1985 sous le titre Paroles mortelles.

Elle vit de nos jours avec Claude Barbotin (sœur d'Élvira Leokadich, elle fut la belle-sœur de l’écrivain Pierre-Antoine Leokadich ) qui joua un rôle non négligeable dans l’éducation des trois filles de Camille de Carnabie.

auteur : Desman

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Elvira Leokadich

2007-03-13T00:05:00.000+01:00

(1940-)

Née Pauline Barbotin, cette femme qui n'est que la fille de Félicien Barbotin et d’Évelyne Pouillot, se serait voulue d'origine portugaise et descendante d'un homme illustre. Aussi se fit–elle appeler Elvira dès ses 8 ans.

Elle épousa Pierre-Antoine Leokadich en 1961 le jour de ses 21 ans. Dès cette date elle devient la secrétaire personnelle de son mari et son agent littéraire. Lors d’un entretien radiophonique consacré à son mari et diffusé dans "Une vie, une œuvre" sur France-Culture en janvier 1997 pour commémorer les vingt ans de sa mort, elle a précisé qu’elle préparait un dictionnaire exclusivement réservé à ses différents pseudonymes, nouvelles, personnages et autres noms propres utilisés ou inventés, styles, expressions, néologismes…

Elvira Leokadich vient de publier en février 2007 le journal intime de son propre père : Les cahiers de l'horloge assoiffée, aux Éditions du Pic Épeiche, où l’on découvre le regard jubilatoire d'un homme étonnant sur sa propre vie d’une banalité déconcertante.

Auteur : Desman

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Histoire de Claude Barbotin, photographe

2007-03-13T00:02:00.000+01:00

Née en 1943, la fille cadette de Félicien Barbotin fut dès son plus jeune âge un garçon manqué. Alors que sa sœur aînée Pauline se rebaptisait Elvira et s’inventait un destin romanesque (qu’elle devait réaliser en épousant un intellectuel connu, Pierre-Antoine Leokadich), Claude ne rêvait que plaies et bosses. Elle réagissait vivement à la ségrégation entre garçons et filles qui régnait à cette époque dans les écoles et aurait voulu être inscrite dans une classe de garçons.

Au début des années 60, après avoir bourlingué quelque temps en Europe, puis au Canada et aux Etats-Unis, en pleine période beatnik, Claude Barbotin rencontra le photographe vénézuélien José Maria Henriquez Celanardo et ce fut une révélation. Elle apprit de lui les rudiments de la technique photographique et commença à s’exercer sur la sculpture et l’architecture à Caracas. Revenue en France peu avant ses trente ans, elle fit de la photographie son gagne-pain et s’imposa comme photographe du patrimoine dans des missions officielles. Elle travaille toujours en noir et blanc et avec une grande précision, préparant ses expéditions photographiques avec une grande minutie.

Les deux sœurs sont plus ou moins brouillées, Claude n’ayant pas caché à son entourage que le personnage joué par Elvira de « veuve de grand homme » lui semblait exaspérant. Elle-même vit avec une autre femme, une poétesse dépressive et décadente, Camille de Carnabie.

auteur: Fuligineuse

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Paulinius Zénoble Péliguon (version 1.3)

2007-03-12T23:59:00.000+01:00

(février 1448 – 11 février 1501)

Sa vie

Né à Gravelines près de Calais, cet humaniste athée fut le dernier membre important de la guilde des Copistes Lumineux. Il était issu d’une famille de pêcheurs. Malgré son absence de foi, son père lui ordonna d’utiliser au mieux sa curiosité d’esprit et sa grande mémoire. À contrecoeur, préférant rester auprès de sa mère, il devint moine à l’abbaye de Saint-Riquier. Il y fit connaissance d’Astermille qui lui apprit l’existence de la guilde des Copiste Lumineux. Sous l’influence de ce Haut Maître il devint bientôt un de ses plus actifs adeptes en recopiant chaque nuit des œuvres d’auteurs qui lui étaient inconnus. Il quitta ce lieu en 1473, date de la construction d’un palais abbatial qui symbolisait à ses yeux l’opulence infertile des abbés et des moines plus centrés sur leur confort que sur l’érudition. Il alla rendre visite à sa mère qu’il n’avait pas vue depuis des années. Elle avait tant vieilli qu’il ne la reconnut pas au premier coup d’œil. Le connaissant par cœur, elle lui fit promettre de conserver son petit air moqueur et sa soif de savoir. Elle lui donna une bourse bien remplie afin qu’il aille étudier à l’université de Paris. Il préféra Oxford, où il arriva en 1474.

Péliguon a entamé une œuvre à jamais inachevée qui se voulait la description la plus fidèle possible de Lectoris, une ville d’environ dix mille habitants dont il a commencé à détailler l’histoire familiale de ses principaux représentants et figures marquantes. Il ressort de ses écrits que cette ville qui aurait voulu être la capitale du royaume de France et, par son érudition, briller et rendre la vie plus facile au-delà de ses murs. Officiellement une épidémie locale d'ergotisme décima sa population en 1233, ne laissant personne de vivant en les murs de la ville. Paulinius Zénoble Péliguon était un des rares à accorder crédit à cette thèse qu’il étaya jusqu’à sa mort, alors que la plupart des savants de l’époque, sous l’influence de Guillaume Budé, affirmèrent qu’il s’agissait d’un empoisonnement de grande envergure. Cette théorie du complot horripilait Péliguon qui allait à contre-courant en contredisant Budé et même Érasme sur la symbolique des œuvres de Pinclor.

Péliguon considérait Pinclor comme un auteur majeur de l’Antiquité. Il dénichait le moindre écrit portant le nom de ce polygraphe grec. Ainsi tout ce que nous savons aujourd’hui de Pinclor, nous le devons aux ouvrages que Péliguon a publiés de son vivant. Ce dernier mourut bien avant ses contradicteurs leur laissant la possibilité d’imposer leurs suppositions à l’ensemble des érudits de l’époque et jusqu’à nos jours. En 1503 sa seule et unique fille, Zénobie, mourut et perdit une grande partie des écrits de son père, notamment les ouvrages que celui-ci avait collationnés, alors qu’elle traversait la Manche dans le but d’éduquer Henri VIII, héritier du trône d’Angleterre.

À partir des quelques textes de Péliguon qui nous sont parvenus, le comte d'origine polonaise Wojciech Leokadich, qui avait racheté en 1889 l'essentiel des bâtiments restants sur le site abandonné de Lectoris, établit des plans détaillés pour reconstruire la ville et lui redonner sa splendeur passée. Il s'est appuyé notamment sur le mémoire intitulé Description fidèle et complète de la grande et noble cité de Lectoris en Thiérache pour servir à l'éducation des peuples à venir, que Péliguon écrivit vers 1498. A son tour le fils de Wojciech Leokadich, Pierre-Antoine (1907-1977), étudia l'oeuvre de Péliguon mais sur un plan littéraire et politique, voulant faire ressortir le caractère progressiste de ce texte et voir en Péliguon un précurseur des utopistes sociaux du 19e siècle.

Péliguon, comme ses prédécesseurs au sein de la guilde des Copiste Lumineux, voyait en Lectoris la ville d’où aurait dû et pu jaillir un bien-être futur. Cette concentration d’érudits résidant sur place ou de passage favorisait un brassage des cultures et permettait de se pencher sur des questions de tout ordre, même religieux. Péliguon fut consterné d’apprendre que la mort des habitants de Lectoris, au lieu de donner un second souffle à cet idéal, ne fit que renforcer la superstition qu’il savait avoir été renforcée par l’Église. Il ne se doutait pas que sa propre mort aboutirait au paroxysme de ce phénomène.

L’originalité de Péliguon fut de tenter de comprendre, clarifier, mettre en pratique et d’extrapoler les enseignements tirés des œuvres de Pinclor. C’est pour cette raison qu’il arriva à Lectoris le 11 février 1501. Lorsqu’il vit cette cité abandonnée où vécurent de nombreux savants dont les membres de sa guilde, il fondit en larmes. « Le Grand Œuvre est là ! » aurait-il dit, nous a rapporté son disciple nommé Lavoulette. Ce dernier décrit aussi sa propre peur devant ces ruines envahies par les buissons, les arbres et toutes sortes de cris d’animaux. Pétrifié d’effroi, Lavoulette laissa Péliguon avancer, accompagné de ses deux seuls ânes qui tiraient ses affaires et refusaient de se frotter aux ronces. Alors Péliguon décida de tirer lui-même la carriole. La caisse qu’il déchargea, emplie de ses écrits, l’écrasa de tout son poids. Lavoulette propagea la nouvelle, ce qui mit fin à l’existence de la guilde des Copiste Lumineux.

Son œuvre

À Oxford, Péliguon étudia l’histoire de sa guilde et répertoria ses nombreux apports directs ou indirects aux mondes des lettres, surtout avant l'hécatombe de 1233. Ensuite, sous l’effet des persécutions inquisitoriales, la guilde périclita malgré de grandes figures. Peu de documents hormis ceux mêmes de la guilde y faisaient encore référence. Péliguon projetait de redonner à sa guilde un élan décisif qui ne pourrait plus être balayé par un drame unique. Il misait beaucoup sur l’opportunité de pouvoir correspondre régulièrement avec les différents derniers copistes lumineux. Son intention se voulait en deux temps. D’abord redonner vie à Lectoris afin de bien montrer le retour de la puissance organisatrice de la guilde et amener de nouveaux adeptes. Et en second, développer les échanges entre les différents copistes et ne plus mettre Lectoris au centre. Chaque copiste deviendrait une partie d’un tout, et si l’un d’eux cessait de jouer son rôle pour une raison ou pour une autre, l’édifice y résisterait sans dommage. Le copiste défectueux serait vite remplacé au même endroit ou ailleurs.

Péliguon voulait aussi créer une science des parchemins et de leur classement malgré leur dispersion. Il nommait cette science l’ordopergaminutie. Il voulait que le moindre texte soit répertorié et que chaque membre de la guilde sache où en trouver un exemplaire, s’il était possible et nécessaire d’en faire une copie, à quel prix et en combien de temps. Il clarifia les nombreuses remarques du Haut Maître Valechon cachées sous un flux constant de tournures ennuyeuses et inutiles.

Un autre problème auquel s’attaqua Péliguon, au moins de façon théorique, fut le rapport des parchemins à l’argent. Il théorisa sur l’éventuelle nécessité et l’utilité de rémunérer les copistes afin de mieux les convaincre alors que le nombre d’adeptes de sa guilde diminuait d’années en années. Il interrogea de nombreux copistes afin de connaître leurs motivations. Il conclut qu’il serait judicieux de leur payer les frais liés à l’acquisition de parchemins de qualité car beaucoup de ceux qui passaient entre ses mains n’étaient que des palimpsestes dont certains étaient si usés qu’ils devenaient illisibles. La qualité de l’encre était aussi en jeu. Le transport posait parfois problème mais Péliguon ne pouvait souffrir des délais d’acheminement qui se comptaient parfois en années. Toujours dans un souci de qualité, il se questionnait également sur la rétribution des heures nécessaires aux copistes. Mais avec quel argent ? Les dons et la lecta (sorte de contribution imposée à chaque membre de la guilde des Copiste Lumineux au prorata de l’aisance de chacun, instaurée en 1258 par Jacques Galustre lors de la promulgation de la charte de la Grande Connivence) ne pouvaient suffire. D’autant plus que pour Péliguon comme pour ses prédécesseurs, Lectoris devait demeurer la priorité.

C'est cette inventivité qui lui permit, en succédant à Astermille, d’accéder au grade de Haut Maître en 1476 alors qu’il n’avait encore que 28 ans. Il devint donc le plus jeune Haut Maître de l’histoire de la guilde des Copistes Lumineux. Cela est dû, d’après certains historiens qui n’apprécient ni la personnalité de Péliguon ni son œuvre, au déclin de la guilde, à son nombre très réduit d’adeptes et à l’influence d’Astermille qui le considérait comme son fils. Il est vrai que cette confrérie acquérait des traits de plus en plus monarchiques. Péliguon voulait lutter contre cette forme de dégénérescence mais à sa mort, il n’avait toujours pas résolu le problème de la meilleure gouvernance de la guilde. Il avait étudié les classiques grecs et romains ainsi que quelques rares documents phéniciens qui donnaient des informations sur les qualités des différents régimes politiques. Péliguon aurait voulu faire de la guilde et de Lectoris les exemples à suivre d’organisations utiles au vivre ensemble.

Le plus grand reproche fait à Péliguon de son vivant et jusqu’à nos jours fut son incapacité à prévoir les effets de l’imprimerie alors que lui-même avait publié plusieurs de ses œuvres à l’aide de cette nouvelle technique. Il est vrai que rien ne prouve qu’il fut l’instigateur de ces publications. Son disciple Lavoulette ne nous apprend rien sur ce sujet. D’après les plans dont il est l’auteur, il semblerait que Péliguon n’envisageait pas la création d’une imprimerie au sein de Lectoris. Peut-être que ce n’est pas sa mort qui mit fin à l’utopie effleurée par la guilde des Copistes Lumineux mais plutôt un manque d’innovations en profondeur. Il est vrai que parmi les dizaines de milliers de copistes que compta la confrérie au fil des ans, aucun ne prit la peine d’essayer d’améliorer la qualité et la quantité des copies à l'aide de nouvelles techniques. Malgré de si grands talents, personne n’eut la présence d’esprit de créer cette machine révolutionnaire alors qu'il est évident que dès le XIIIe siècle certains membres qui partaient dans des contrées éloignées au péril de leur vie ont dû prendre connaissance de l’existence de la xylographie asiatique.

auteurs : Desman, Fuligineuse

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Le Mythe de Dioclétranse, d’après l’œuvre de Pinclor

2007-03-12T06:47:00.000+01:00

Dioclétranse, un des fils d’Atlas, était le roi d’une île de taille moyenne au-delà des colonnes d’Heraclès. Il voulut agrandir son royaume qui vivait en autarcie, et plutôt que de risquer de guerroyer contre des armées plus puissantes que la sienne, il préféra agrandir son île en imposant à son peuple d’aplanir les montagnes pour en jeter les débris sur le rivage. Alors qu’il dirigeait les travaux en personne, Dioclétranse envoya à Athènes le jeune Ptéroclès, qu’il ne voulait pas voir auprès de sa fille Diagamonne, pour y apprendre des techniques efficaces qui permettraient de gagner du temps et éviter l’agonie de son peuple.

Obéissant, Ptéroclès choisit les hommes les plus habiles sur mer et arriva sans entrave à Athènes. Il s’informa auprès des savants de l’époque. Ils étaient étonnés de son manque d’érudition compensé par une capacité d’analyse hors du commun. Le moindre plan, le moindre propos lui permettait d’échafauder en quelques minutes des procédés complexes. Épris de nouveauté et de philosophie, sa passion pour Diagamonne s’estompa. Il mit de côté aussi les raisons de sa venue et rien ne pouvait apaiser sa soif d’apprendre et le bon temps qu’il passait en la compagnie de ses nouveaux amis.

Une année passa lorsque arriva un messager de Dioclétranse qui retrouva facilement Ptéroclès. Ce jour-là le messager s’attendait à découvrir qu’il était mort ou gravement malade, au lieu de cela Ptéroclès dialoguait lors d’un banquet où la joie puait l’alcool. Ptéroclès reconnut le messager, il s'agissait d'Oname, le neveu de Dioclétranse. Alors qu’Oname lui tendait le message de son père, Ptéroclès lui proposa de se joindre à eux. Personne ne put retenir la vivacité d’Oname qui emmena de force Ptéroclès à bord de son navire. Il fut attaché et Oname prit la décision de quitter la ville dès que ses hommes seraient à nouveau en état de reprendre la mer.

Le voyage du retour subit de nombreuses avaries et le bateau coula. Tous les marins moururent sauf Oname qui fut sauvé par Atlas qui l’emmena sur une l’île déserte d’Édionasse. Ptéroclès se déchaîna de rage, remonta à la surface et se transforma en une raie volante au bec crochu et aux griffes acérées. Il fondit sur son île natale, tua les hommes de Dioclétranse et libéra le peuple qui se révolta contre le palais aux gardes morts. Dioclétranse prit sa fille en otage et menaça de lui crever les yeux si personne ne prévenait Ptéroclès de la situation. La foule craignit une vengeance de Ptéroclès et lorsqu’il apprit la nouvelle, il se mit à creuser un canal coupant l’île de part en part dans le but de faire comprendre à tous que le temps de l’unité sous la contrainte était fini. Alors Dioclétranse creva les yeux de sa fille et se trancha la gorge pendant que son peuple le lapidait.

Lorsque Ptéroclès fut guérit de sa rage il entendit les plaintes de Diagamonne et comprit tout ce qu’il avait perdu. Lorsqu’il voulu rejoindre sa belle, il fut lapidé à son tour par le peuple pour sa cruauté. Alors, des familles entières se séparèrent, les uns firent de Diagamonne leur reine, et les autres traversèrent le canal afin de former une nouvelle dynastie. Mais bientôt une vague immense balaya toute vie en ce lieu et plus jamais un humain n’y posa les pieds.

Auteur : Desman

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Première fractale

2007-03-12T06:45:00.000+01:00

debout dans le prélude
- dont je ne veux démordre -
je commence à graver le chaos
je trace sur le cristal de fastueuses écorchures
la vision fragile se garnit d’encoches
des nuages affligés se traînent
et au milieu des épines froides
un épervier démesuré gravit
la gestation flottante qui tremble
pour démantibuler le simulacre
le corbeau délimite précisément
le coteau précaire qu’il va jouer
prostré dans le caniveau il échoue
tandis que
je secoue du haut du balcon
un baldaquin funèbre à entendre
une station balnéaire qui prétend
trier ses escaliers en spirale
d’une morne plaine éclaboussée de rires

Auteur : Fuligineuse

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Le Mythe de Dérésine, d’après l’œuvre de Pinclor

2007-03-11T11:00:00.000+01:00

Loin des dieux de l’Olympe, loin de la vie, une forme passait inaperçue, inerte comme une promesse trahie avant d’être énoncée, et absconse comme une définition de la beauté, jusqu’au jour où au sud de l’île d’Édionasse, Dérésine tomba de son cheval sur une pierre endormie. Le choc la tua et cette parfaite beauté féminine promise à tous fut pleurée par ses innombrables prétendants. Le cheval de Dérésine fut sacrifié lors de son enterrement et les autres chevaux furent abandonnés par les amoureux de la belle. Attirés par la procession interminable qui touchait à chaque passage la pierre meurtrière posée sur la magnifique stèle, quelques dieux y regardèrent de plus près. Mais trop occupés par leurs propres défis, ils avertirent les habitants déjà en peine que ce lieu serait oublié des dieux. En effet ils négligèrent cet endroit durant des siècles. Aucune prière ne sut les émouvoir. Beaucoup de jeunes hommes se tuèrent de chagrin, d’autres lors de combats pour l’honneur d’une parole trop leste à l’égard de Dérésine, d’autres par ennui, d’autres pour la rejoindre. Aucun ne sut entrer en son contact.

Les années passèrent, et à mesure que mouraient tous ceux qui l’avaient connue, la tombe de Dérésine devenait de plus en plus un lieu à éviter. Lorsque son dernier prétendant, plutôt que de mourir de vieillesse, préféra se fracasser le crâne sur la maudite pierre coupable de tant de malheurs, la population comprit enfin les dieux et se détourna elle aussi de cet endroit. Plus les années passaient, plus le cercle à éviter entourant la tombe de Dérésine grandissait. Puis l’île entière fut abandonnée. Puis ce fut aux îles aux alentours de subir le même sort. Seuls les animaux demeurèrent sur place et ils proliférèrent. Les hommes furent vite oubliés et les chevaux régnèrent en maîtres. Sur l’île d’Édionasse, les équidés se relayaient chaque jour autour de la tombe de Dérésine. Ils usaient la stèle en évitant soigneusement la pierre incriminée. Ensuite ils creusèrent avec leurs sabots jusqu’à atteindre le corps de Dérésine qui, nu, resplendissait de sa beauté intacte. Elle se releva et regarda les chevaux s’éloigner pendant que son ancienne monture, morte le même jour qu’elle, prenait forme et s’agenouillait afin qu’elle puisse s’asseoir sur son dos. Au galop, elle adorait sentir le vent s’essouffler dans sa chevelure et elle plongeait avec bonheur dans l’eau salée avant de se sécher allongée sur le sable fin.

Lorsqu’un bateau s’échouait sur les côtes d’Édionasse, Dérésine aidée par son cheval venait porter secours aux survivants. Malgré sa nudité, personne n’osait la convoiter, à cause du regard qu’elle pouvait lancer et surtout parce que son cheval la protégeait de tout inconvenant. Nul ne voulait plus quitter l’île mais au fil des ans, elle retrouva une population humaine importante. L’endroit devint trop petit et les premières embarcations depuis bien longtemps furent construites. Se sentant abandonnée, Dérésine, montée sur son fidèle cheval, longea longuement la côte puis elle descendit, l’embrassa et s’enfonça dans la mer. Alors que le cheval la rattrapait, les yeux dans les yeux ils se diluèrent dans l’eau à jamais, et la forme inerte et absconse retrouva son inexistence.

Auteur : Desman

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Pas l’ombre d’un glaçon

2007-03-11T00:36:00.000+01:00

Dans ce désert, il n’y a pas l’ombre d’un glaçon que je suis un animal en voie d’instinction. Je retrouve les bases de mes sens et les développe par une concentration soutenue par l’enrichissement des plaisirs du monde. Il faut se athée pour ne pas rater l’heure de la prière d’insérer de la monnaie télescopique. Il faut claironner des notables en chaussons assis sur des partitions limitrophes saccadées, et au sac à dos épinglé de photos d’amas de galaxies soucieuses de jeter un sort au premier vœux nu tenu par la douce main de sa petite mère. Il faut tapisser le sol de vagues azurées, coller aux murs des planètes vermifugées, peindre au plafond des chansons subversives à grands coups de scalpel. Et puis il faut penser à brancher son ouvre-beauté et jaillir sur ces entrefêtes.

Pris de courts-circuits, lorsque je suis plusieurs, je me coiffe d’un geste à tifs en même temps que j’empile des lettres in, des pingouins climatisés, et des jeans biofluorés, et surtout je vais chez le voisin Eustache… qui est absent ! Je repasserai un de ces 4x4 à l’occasion. Puis je vais chez son voisin Eustache (corrigez-moi si je me trompe d’Eustache !). J’encre sans papier. Il regarde un document tueur animal lié : Pendant la tournée du torréfacteur, pendant là, tournée vers la douleur, les souris du laboratoire s’enfilent et crânent sur grand écran. Elles me donnent un petit avant-goût d’arrière-goût en file indigne. Celles sans rancune tenace s’arment d’impatience. Celles sans aucune Thrace sur leur blouse, préfèrent s’immiscer dans les salons de beaux thés nébreux cachés parmi les cantons de province. Ensuite c’est l’histoire d’une huître et d’une coquille Saint-Jacques pas palourdes pour deux perles. Aussi, parfois le dimanche, sans le crier sous les toits, lorsque j’oublie de rêver, j’ai une vie de grenier.

Il ne se passera pas un semblant de jour sans que ces maudits rets actionnaires ne m'attaquent. Je sais comment ils font, ils sont embusqués derrière les haies et ils sont prêts à se jeter sur le premier scripteur qui passe. Mais peu importe, je les rejette d'un revers d'épaule méprisant vers la néantosphère à laquelle ils appartiennent, et je passe mon chemin. Je le passe au tamis et je recueille ainsi les fragments d'un discours discordant que je tente d'aligner avec les sons mélodieux de la harpe des élémentaires élégiaques. Dans ce spectromètre ondulatoire, je vois soudain gésir les restes marmoréens de nos banquets disparus. Les poètes munis de nageoires mécaniques s'élancent pour les formater en direction de l'éclipse de lune, mais ils butent sur des résidus de maux mal orthographiés et s'étalent dans la boue sous les rires des courtilières.

Le navigateur fonctionne à échelle réduite et ses appels ont été déconnectés. Dans la cabane, au fin fond de la forêt, il se bagarre sauvagement avec ses câbles pour tenter de retrouver un fragment de moraine qui a dérivé le long des gencives du dieu tutélaire. Mais les signaux qu'il aimait restent sans réponse. Alors il distribue ses réserves de pain d'épice aux hérissons qui l'applaudissent avec gravité. A l'autre bout du câble, dans la ville embuée de larmes, les techniciens s'inquiètent de ce scie-l'anse. Faut-il donner l'alerte, envoyer une expédition à sa recherche ? Ils concluent momentanément qu'il est urgent d'attendre. Nous attendons donc.

Même immobile je ne suis pas toujours une flèche, et si je décoche il m’arrive d’accoster une branche entrouverte après minuit au beau milieu d’un des jeunets sur l’herbe. J’allume le répond d’œuf qui me répond d’heure plein de massages en heures creuses. Je me gargarise sous une pieuvre rayée comme un poulbot écaillé. Je ronfle la tête coincée entre deux cigarettes ignifugées. Pendant mon sommeil gonflé à l’hélium, l’extincteur d’espèces devient fébrile et je rêve d’une symphonie désarticulée par un musicien adepte du bandonéon au plafond, qui clignote et qui fait mal aux yeux sauf derrière des lunettes venimeuses. Aurais-je l’outrecuidance de m’accorder les lignes de la main puisque mon corps morcelé comme par un peintre impressionniste s’évapore dès qu’on me regarde de près. Et de loin il donne l’expression de soie artificielle à la recherche d’une file d’attente conventionnée par un aéroglisseur de mots doux.

Auteurs : Desman, Fuligineuse

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Dans le fossé

2007-03-11T00:31:00.000+01:00

je suis tombé dans le fossé,
privé de l'esprit,
la multiplication a permuté avec le sang le plus pur,
ignorant la lutte en aquarelles,
du rouge de l'agressivité
à l’insertion d’un flexible interne,
un stockage complet de veines bleues
ouvre
un champ de bataille psychologique,
clame
une divergence d'opinions qui forme un angle pointu vers le haut,
avec ce que l’homme de main prescrit dans la permanence
comme lugubrement sérieuse
pour le lieu des cactus attachés,
affichant,
malgré le désavantage de méfiance,
l’insurmontable surcharge du compartiment tabou...

Auteur : Fuligineuse

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Histoire de Jilleil

2007-03-10T07:40:00.000+01:00

Jilleil (Diarmid Jilleil Cennsalach, dit Jilleil), né en Irlande vers 1140, était originaire de Kildare. Ce moine formé au métier de copiste jeta son froc aux orties et décida de quitter son pays quand, après l'invasion de l'Irlande par les Normands en 1169, le roi d'Angleterre Henry II étendit son pouvoir à l'île. Jilleil passa dans des conditions inconnues d'Irlande en Angleterre et de là en France où il s'établit finalement à Laon. Il semble que son idée initiale aurait été d'aller jusqu'en Italie et on ne sait pas pourquoi il s'arrêta à Laon. (Certains ont avancé que le frais minois de la fille de l'aubergiste de Laon, Perrette Dubuisson, y était pour quelque chose.)

Très habile aux travaux de copie et d'enluminure, Jilleil devint vite une référence dans la région et avec quelques autres copistes, notamment Dolate, un autre moine défroqué, et Obbyz, un personnage étrange, mystérieux, qui venait du royaume de Bohême, il fonda la Guilde des Copistes Lumineux et en devint le premier Haut Maître, quoique ce nom ne fût pas encore usité. On ne dispose pas de portrait de Jilleil, mais on sait qu'il était grand et fort, évidemment roux et grand buveur de cervoise. Il vécut très âgé, sans cesser d'exercer son métier de copiste, et mourut vers 1240. Au moment de sa mort, les membres de la Guilde pensaient déjà à élaborer la Grande Connivence, charte qui leur donna tous les pouvoirs dans la ville de Lectoris. Cette charte devait être finalement mise en oeuvre par Jacques Galustre.

Auteur : Fuligineuse

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Ce qu'il reste de la vie

2007-03-10T07:38:00.000+01:00

Ce qu'il reste de la vie ordinaire quand on ne pense à rien alors que la vie continue sans nous soutenir
Ce qu'il reste de la vie ordinaire quand on ne pense à rien alors que la vie continue sans nous
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Auteurs :Desman, Fuligineuse

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Paulinius Zénoble Péliguon (version 1.2)

2007-03-10T07:35:00.000+01:00

(février 1448 – 11 février 1501)

Né à Gravelines près de Calais, cet humaniste athée fut le dernier membre important de la guilde des Copistes Lumineux. Il était issu d’une famille de pêcheurs. Malgré son absence de foi, son père lui ordonna d’utiliser au mieux sa curiosité d’esprit et sa grande mémoire. À contrecoeur, préférant rester auprès de sa mère, il devint moine à l’abbaye de Saint-Riquier. Il y resta jusqu’en 1473, date de la construction d’un palais abbatial qui symbolisait à ses yeux l’opulence infertile des abbés et des moines plus centrés sur leur confort que sur l’érudition. Il alla rendre visite à sa mère qu’il n’avait pas vue depuis des années. Elle avait tant vieilli qu’il ne la reconnut pas au premier coup d’œil. Le connaissant par cœur, elle lui fit promettre de conserver son petit air moqueur et sa soif de savoir. Elle lui donna une bourse bien remplie afin qu’il aille étudier à l’université de Paris. Il préféra Oxford, où il arriva en 1474.

Péliguon a entamé une œuvre à jamais inachevée qui se voulait la description la plus fidèle possible de Lectoris, une ville d’environ dix mille habitants dont il a commencé à détailler l’histoire familiale de ses principaux représentants et figures marquantes. Il ressort de ses écrits que cette ville qui aurait voulu être la capitale du royaume de France et, par son érudition, briller et rendre la vie plus facile au-delà de ses murs. Officiellement une épidémie locale d'ergotisme décima sa population, ne laissant personne de vivant en les murs de la ville. Paulinius Zénoble Péliguon était un des rares à accorder crédit à cette thèse qu’il étaya jusqu’à sa mort, alors que la plupart des savants de l’époque, sous l’influence de Guillaume Budé, affirmèrent qu’il s’agissait d’un empoisonnement de grande envergure. Cette théorie du complot horripilait Péliguon qui allait à contre-courant en contredisant Budé et même Érasme sur la symbolique des œuvres de Pinclor.

Péliguon considérait Pinclor comme un auteur majeur de l’Antiquité. Il dénichait le moindre écrit portant le nom de ce polygraphe grec. Ainsi tout ce que nous savons aujourd’hui de Pinclor, nous le devons aux ouvrages que Péliguon a publiés de son vivant. Ce dernier mourut bien avant ses contradicteurs leur laissant la possibilité d’imposer leurs suppositions à l’ensemble des érudits de l’époque et jusqu’à nos jours. En 1503 sa seule et unique fille, Zénobie, mourut et perdit une grande partie des écrits de son père, notamment les ouvrages que celui-ci avait collationnés, alors qu’elle traversait la Manche dans le but d’éduquer Henri VIII, héritier du trône d’Angleterre.

À partir des quelques textes de Péliguon qui nous sont parvenus, le comte d'origine polonaise Wojciech Leokadich, qui avait racheté en 1889 l'essentiel des bâtiments restants sur le site abandonné de Lectoris, établit des plans détaillés pour reconstruire la ville et lui redonner sa splendeur passée. Il s'est appuyé notamment sur le mémoire intitulé Description fidèle et complète de la grande et noble cité de Lectoris en Thiérache pour servir à l'éducation des peuples à venir, que Péliguon écrivit vers 1498. À son tour le fils de Wojciech Leokadich, Pierre-Antoine (1907-1977), étudia l'oeuvre de Péliguon mais sur un plan littéraire et politique, voulant faire ressortir le caractère progressiste de ce texte et voir en Péliguon un précurseur des utopistes sociaux du 19e siècle.

Péliguon, comme ses prédécesseurs au sein de la guilde des Copiste Lumineux, voyait en Lectoris la ville d’où aurait dû et pu jaillir un bien-être futur. Cette concentration d’érudits résidant sur place ou de passage permettait un brassage des cultures et permettait de se pencher sur des questions de tout ordre, même religieux. Péliguon fut consterné d’apprendre que la mort des habitants de Lectoris, au lieu de donner un second souffle à cet idéal, ne fit que renforcer la superstition qu’il savait avoir été renforcée par l’Église. Il ne se doutait pas que sa propre mort aboutirait au paroxysme de ce phénomène.

L’originalité de Péliguon fut de tenter de comprendre, clarifier, mettre en pratique et d’extrapoler les enseignements tirés des œuvres de Pinclor. C’est pour cette raison qu’il arriva à Lectoris le 11 février 1501. Lorsqu’il vit cette cité abandonnée où vécurent de nombreux savants dont les membres de sa guilde, il fondit en larmes. « Le Grand Œuvre est là ! » aurait-il dit, nous a rapporté son disciple nommé Lavoulette. Ce dernier décrit aussi sa propre peur devant ces ruines envahies par les buissons, les arbres et toutes sortes de cris d’animaux. Pétrifié d’effroi, Lavoulette laissa Péliguon avancer, accompagné de ses deux seuls ânes qui tiraient ses affaires et refusaient de se frotter aux ronces. Alors Péliguon décida de tirer lui-même la carriole. La caisse qu’il déchargea, emplie de ses écrits, l’écrasa de tout son poids. Lavoulette propagea la nouvelle, ce qui mit fin à l’existence de la guilde des Copiste Lumineux.

Auteurs : Desman, Fuligineuse

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Pierre-Antoine Leokadich

2007-03-10T07:30:00.000+01:00

(1907-1977)

Fils du comte Wojciech Leokadich d’origine polonaise, après des études d’archéologie, il reprit les documents de son père et étudia l'oeuvre de Paulinius Zénoble Péliguon sur un plan littéraire et politique. Il voulait faire ressortir le caractère progressiste de ce texte et voyait en Péliguon un précurseur des utopistes sociaux du 19e siècle. Le peu d’éléments dont il disposait pour satisfaire sa curiosité le poussèrent vers l’écriture d’un roman fleuve, Fatum Lectoris, qui mélange à la fois ses connaissances antiques sur l’œuvre et la vie de Pinclor et de Péliguon, l’histoire de Lectoris, la vie de son père ainsi que sa propre imagination.

Devant l’insuccès de ce premier roman, il donna des cours d’histoire et d’archéologie et écrivit des nouvelles qu’il plaçait dans différentes revues littéraires ou non sous différents pseudonymes. Au bout d’une dizaine d’années, il gagna assez d’argent pour se contenter d’écrire pour son propre plaisir. C’est sa jeune femme, Elvira, qui était d'origine portugaise et de trente-trois ans plus jeune que lui, qui s’occupait de trouver des éditeurs pour ses nouveaux textes qui étaient de plus en plus courts. À la fin de sa vie, il se contentait de nouvelles d’une page ou deux. Il explora, à la manière de Pierre Boulle, tous les genres possibles. Il ne cherchait pas à avoir son propre style. Il cherchait simplement à trouver des histoires et des situations originales. Sa femme ne veut pas divulguer l’ensemble de ses noms d’emprunt. Elle a précisé, lors d’un entretien radiophonique consacré à son mari, qu’elle préparait un dictionnaire exclusivement réservé à ses différents pseudonymes, nouvelles, personnages et autres noms propres utilisés ou inventés, styles, expressions, néologismes… En attendant cet ouvrage, certains jeunes chercheurs en littérature française contemporaine commencent à affiner sérieusement leurs travaux d’études concernant Pierre-Antoine Leokadich.

C’est ainsi que nous savons que Pierre-Antoine Leokadich avait commencé à rassembler des éléments pour écrire une histoire complète de la Guilde des Copistes Lumineux, dont Péliguon avait été le dernier Haut Maître. Il s'agissait non seulement de retracer l'histoire globale de la Guilde elle-même, sur l'espace d'environ trois siècles (de 1172 à 1501), mais aussi de raconter la vie de tous les personnages marquants qui en avaient fait partie, à commencer par le fondateur, Jilleil.

Auteur : Desman

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Lectoris (version 1.2)

2007-03-10T07:25:00.000+01:00

Courbes encrées

2007-03-09T11:17:00.000+01:00

Courbes encrées et veloutées qui conduisent au plus noir de la nuit. En codant chimiquement un modèle moléculaire organisé sur le substrat de ce plateau à l'heure actuelle de la création, nous allons pouvoir placer un tréma unique sur chaque grain. Selon les lois de la physique, c'est impossible, et car de tels agissements peuvent faire cesser l'univers d'exister, mais est-ce là le critère qui doit nous occuper ? Puisque nous serons sur un bref hiatus jusqu'à l’épuisement des litanies, nous aurons ensuite un second souffle pour apaiser notre convoitise d'instruments à vent.

Les copistes récalcitrants n’ont qu’à bien se tenir, cachés derrière des défilés de mots estampillés par des corsaires aux dents longues et déchaussées. Les animaux, les clowns, les acrobates ont eux aussi étaient chassés par de plus malins qu’eux lorsque arrivaient des projectionnistes de plein air à vif. Les copistes récalcitrants n’ont qu’à se presser des citrons frais. Les copistes récalcitrants n’ont qu’à vomir au pied de la lettre leur excès de paragraphes dont ils ne comprennent pas le moindre mot. Ils volent en formation surlinéaire et ne partagent que leur envie de finir au plus vite, après avoir trahi leur auteur comme un moine défroqué à la recherche de ses oripeaux. Il leur faut des tonneaux d’encre et des oies personnelles avant de succomber d’un couché du regard sur leur ouvrage en cours d’inachèvement.

Tous ces emplumés rêvent des maisons sans fenêtre et à l’arrière-train en marche arrière, qui décollent en bout de champs, arrondissent les anges et dégorgent de blogs et autres sites chronologiques. Alors les souverains jacassent et les carats vannent devant la poterne secouée comme une taupe-modèle cachée par ses lunettes de lune. Les oublis de la fontaine trahissent les maisons papillonnaires et les fermes définitives qui, au lieu d’élever la voie de quelques centimètres, préfèrent joindre les deux bouts de phrases et engraisser des mots domestiques. Ces derniers seront les premiers à empiéter sur la villégiature hivernale des marques à saints plutôt que de prier pour le salut des seuls noms communs et des synonymes qui obtempèrent et attrapent des pissenlits par la racine.

Mais que deviendront-ils tous si l'encre se tarit ? Le puits à encre est profond et les nappes frais à tiques en contiennent certainement encore de grandes quantités. Néanmoins, une inquiétude diffuse a commencé à poindre chez les palmipèdes qui dirigent la grande entreprise multilatérale de copies conformes. Ils discutent ferme avec le gouverneur, demandant qu'un impôt de satin soit levé afin de financer les recherches sur des substances alternatives. Il ne semble pas qu'en l'occurrence, les bêtes raves puissent apporter une solution. En attendant, les intermittents de la copie se font un sang d'encre et se saignent aux quatre veines pour alimenter leurs encriers de porcelaine de Chine.

Assurément, la recherche de la vérité doit prévaloir sur toutes les tentatives éhontées de passe-menteries que l'on peut voir couramment dans les gazettes. C'est pourquoi nous sommes particulièrement attentifs à la cueillette des abat-jours et à leur conservation dans des conditions qu'on veut nables. Nous disposons dans nos archives - poussiéreuses mais hautement respectables - de la liste complète des forêts dans lesquelles ceux-ci peuvent être prélevés. Des émissaires vêtus d'habits jaune d'oeuf moutarde et porteurs d'autorisations spéciales validées de notre sot (qui l'y laisse) sont seuls habilités à effectuer cette opération aussi dangereuse que souhaitable pour la poursuite de nos activités.

Sous les directives éperdues des membres tapis de la grande grillade feuilletée, j’entends une voix qui te dis : « Tu ne raisonnes plus ! Tu sonnes faux ! » Et toi qui continues d’exposer de fond en comble des moulures d’alinéas en fibre de plastique d’un vert glacial orangé. Les pachas font la danse du vent et tu leur tournes les ailes dans le sens contraire à toute convenance. Leurs bras tapis s’allongent comme des kilos de filigranes éventrés qui avancent à grands pas sur des rubans de Möbius embrochés sur des cols expérimentaux fermés par des congénères de neige. De là ils voient des prés, six pissenlits et cinq ratons laveurs prévertueux qui s’inventent des airs arides en plissant leur peau terne, et poilue de près. Alors un tapis perçant le paragraphe de part en part se déroule et tu t'y prends les pieds.

Mes pieds se prennent dans le tapis et au lieu de chuter, je me trouve projetée comme par une catapulte géante verte à travers les airs, les éthers, l'atmopshère, la stratosphère et retour. J'ai le temps de me rendre compte que je fais plusieurs fois le tour de ma tête. Je retombe très doucement en voletant, comme enroulée de fais-ce-ton, au centre d'une forteresse de carton-pâte. C'est clair que je me fais du cinéma, mais on ne va pas dramatiser, il y a déjà suffisamment comme cela d'oranges sanguines écrasées. Je secoue la poussière de mes guenilles et je pars explorer les spasmes où j'ai atterri. L'endroit semble désert...

Auteurs : Fuligineuse, Desman

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C'EST L'HEURE

2007-03-09T07:47:00.000+01:00

L'heure des comptes
grands et petits
des royalties
dessous de table
et descentes de lit
des coups dans le dos
des compromis
des faux bilans
des vieilles saillies

L'heure des Contes
des Ducs, des De
des M'as-tu-vu
des atristos
des grands bougeoirs
et beaux perfides
média(cre)-menteurs
narquois énarques
et cratophiles
politicalyokés
yesse(men)èfisés
et BOURSEouflés

L'heure des contes
des p(y)ro-messes
et des bas débats
des télé-coprologues,
radio-crocheteurs et
presse-bites à la criée
Europeine et Merdia(bo)lisation
des banales banlieues bannies
et des lieux plus communs
pour personne
quand ça brûle, ça sonne

Et c'est, finalement,
L'heure-décompte
le show-froid ultime
le bluff techno subtil
larmes et holas mêlées
et lames orales ravalées
mal à l'aura, même élevée
armes morales à réévaluer

(prière de faire passer
aux Cantats embastillés
qui n'iront pas voter)

--------------------------------------------------------------------------------
Texte en copywant et non signé par l'auteur

Guilde des "Copistes Lumineux"

2007-03-08T11:54:00.000+01:00

Guilde fondée par un Irlandais nommé Jilleil, à Laon en 1172, suite à la révolte communale de 1112. Elle rassemblait la plupart des copistes et/ou enlumineurs d'Europe qui privilégiaient la copie des ouvrages non exclusivement religieux d'auteurs antiques ou arabes. Ses privilèges s'étendirent jusqu'au sud de l'Italie, dans les pays Scandinaves et jusqu'au Rhin.

La ville de Lectoris devint la principale référence de cette guilde, puis un refuge avant que sa population ne soit décimée en août et septembre 1233 par une épidémie locale d'ergotisme (ou feu de Saint-Antoine) selon les uns, ou par un empoisonnement collectif selon les plus nombreux, dont Érasme. Il est vrai que l'Inquisition menait la vie dure aux membres de cette guilde et luttait par tous les moyens contre ses privilèges. L'assassinat, le 30 juillet 1233, de l'inquisiteur Conrad de Marbourg aurait été un prétexte utile à l'Église pour se débarrasser définitivement de cette guilde devenue trop influente qu'il accusait de cultes secrets. D'après sa théorie, selon laquelle l'homme d'abord s'imagine l'existence de Dieu, puis même s'il s'imagine la non-existence de Dieu, est incapable de se passer de Lui. L'homme a besoin d'un "objet" (ou d'un être) de culte, et donc si ce n'est Dieu, cet homme est un hérétique. Paulinius Péliguon accusait Érasme et Guillaume Budé de connivence avec l'Église (qu'ils n'osèrent jamais défier optant pour un réformisme interne) en se démarquant d'un côté du passé de l'Église et de ses actes ignobles durant l'Inquisition, tout en voulant réhabiliter sa crédibilité, et d'un autre côté en niant que nul ne puisse être un érudit vraisemblable s'il nie la foi chrétienne.

Ses principaux membres furent :

Jilleil, membre fondateur
Dolate
Volange
Obbyz
Jacques Galustre
Livanne
Litt
Strogald
Geoffroy de Fenzac
Lanturnier
Flucandre
Rossav
Paulinius Zénoble Péliguon
Dourille
Padidolie
Pierre Burlin (à ne pas confondre avec son cousin et ennemi Martin Burlin)
Rozac
Valechon
Gatchonne
Prospirac
Garisséran
Saclampian
Astermille

Auteur : Desman

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Lectoris

2007-03-08T11:51:00.000+01:00

Wojciech Leokadich

2007-03-08T11:50:00.000+01:00

Wojciech Leokadich (1859-1921) était le fils d’un hobereau polonais, Tadeusz Leokadich, né près de Cracovie dans une famille noble mais pauvre, qui avait quitté son pays natal pour la France en 1850. Grâce à une grand-mère française, il parlait déjà la langue de Molière et étant d’une nature particulièrement souple, il n’eut guère de mal à s’adapter à ce nouveau pays. Après avoir occupé divers emplois subalternes, dont il se distrayait en jouant (très mal) du violon, il s’établit à Cambrai où il épousa la fille d’un riche négociant en passementeries. Ils eurent sept enfants, Arsène, Wojciech (le seul à porter un prénom polonais), Blandine, Charles, Donatienne, Emeric et Félicité. Après la mort de son beau-père, Tadeusz Leokadich était censé diriger l’affaire dont sa femme avait hérité, et bien qu’il eût l’air de ne pas du tout s’en occuper, l’entreprise continua à prospérer. Il restait toute la journée dans un pavillon au fond de son jardin, lisait le journal, buvait du xérès et jouait du violon.

Son second fils, sans doute en réaction à la personnalité de son père, était extrêmement actif, travailleur et habile de ses mains. Etant entendu depuis toujours que son frère aîné, Arsène, devait hériter de l’affaire familiale, Wojciech apprit auprès d’artisans toutes les techniques du bâtiment, la maçonnerie, la menuiserie, la peinture. En 1871, il quitta sa famille suite à une dispute avec son grand-père au sujet de la Commune, le grand-père penchant du côté versaillais. Il se mit à travailler comme ouvrier itinérant, ne restant jamais plus de quelques mois dans la même ville. Cependant son frère continuait à lui verser des dividendes qui s’accumulaient et à la fin des années 1880, Wojciech se retrouva à la tête d’une fortune considérable. C’est alors qu’il racheta à l’Etat français la plupart des bâtiments de la ville de Lectoris (lire la suite à la page « Lectoris »).

Auteur : Fuligineuse

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Paulinius Zénoble Péliguon

2007-03-08T11:47:00.000+01:00

(25 février 1448 – 11 février 1501)

Humaniste athée et membre de la guilde des Copistes Lumineux, il a entamé une œuvre à jamais inachevée qui se voulait la description la plus fidèle possible de Lectoris, une ville d’environ 10.000 habitants dont il a commencé à détailler l’histoire familiale de ses principaux représentants et figures marquantes. Il ressort de ses écrits que cette ville qui aurait voulu être la capitale du royaume de France et, par son érudition, briller et rendre la vie plus facile au-delà de ses murs. Officiellement une épidémie locale d'ergotisme décima sa population, ne laissant personne de vivant en les murs de la ville. Paulinius Zénoble Péliguon était un des rares à accorder crédit à cette thèse qu’il étaya jusqu’à sa mort, alors que la plupart des savants de l’époque, sous l’influence de Guillaume Budé, affirmèrent qu’il s’agissait d’un empoisonnement de grande envergure. Cette théorie du complot horripilait Péliguon qui allait à contre-courant en contredisant Budé et même Érasme sur la symbolique des œuvres de Pinclor.

Péliguon considérait Pinclor comme un auteur majeur de l’Antiquité. Il dénichait le moindre écrit portant le nom de ce polygraphe grec. Ainsi tout ce que nous savons aujourd’hui de Pinclor, nous le devons aux ouvrages que Péliguon a publiés de son vivant. Il mourut bien avant ses contradicteurs leur laissant la possibilité d’imposer leurs suppositions à l’ensemble des érudits de l’époque et jusqu’à nos jours. En 1503 sa seule et unique fille, Zénobie, mourut et perdit une grande partie des écrits de son père, notamment les ouvrages que celui-ci avait collationnés alors qu’elle traversait la Manche dans le but d’éduquer Henri VIII, héritier du trône d’Angleterre.

Auteur : Desman

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Étrangers sur la terre

2007-03-07T14:38:00.000+01:00

Nous ne sommes pas d’ici.
Il n’y a aucun doute là-dessus : nous venons d’ailleurs.
On ne nous a pas demandé d’où.
On ne nous a pas demandé pourquoi.
On ne nous a pas demandé si.
Mais nous savons bien que nous sommes différents.
Cela se voit de tant de manières.
Les yeux que j’ai derrière le crâne.
La capacité que tu as de marcher sur les murs.
Ce n’est pas étonnant qu’on nous regarde.
Nous parlons pourtant à tout le monde.
Nous sommes différents mais nous sommes bienveillants.
Nous voulons être avec vous aussi.
Vous pouvez venir avec nous.
N’ayez pas peur de nous.

Auteur : Fuligineuse

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Les arènes suspendues

2007-03-07T11:07:00.000+01:00

Trois étages plus bas que les arènes suspendues se trouvent des jardins si profondément enfouis qu'on ne peut les traverser sans se retrouver devant sa nature animalière profonde. Pour avancer de manière efficace, il est nécessaire préalablement de méditer afin de s'expurger de sa sensibilité à fleur de peau. Allégé, on pourra alors avancer en se concentrant sur le moyen adéquat qui nous permettra, littéralement, de nous affranchir. Les arènes elles-mêmes sont constituées de matériaux si particuliers, de matières solides et légères donnant à leur sol une transparence étincelante qui me rappelle les vitraux de l'arrière-cuisine de mon grand-père maternel. C'était il y a bien longtemps, quand nous pouvions toucher le sol. Depuis la guerre, la surface de la Terre est couverte de débris qui l'ont empoisonnée à jamais. Aujourd'hui, toutefois, nous avons tous l'opportunité de marcher à cinq cents mètres de hauteur sur de solides passerelles. Nous les utilisons pour aller de nos terriers, qui se trouvent dans de grands polyèdres opaques et confortables, jusqu'aux étroits passages et aux grandes allées qui mènent à la place centrale du palais. Notre splendide palais mobile toujours orienté vers le soleil, où nous allons souvent pour nous informer sur nos familles morcellées.

Auteurs : Fuligineuse, Desman

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10 mots au prochain contributeur

Le texte est à compléter par la fin.
Pour chaque ajout, il faut compter le nombre de lettres (apostrophes et tirets compris si l'on veut) du dernier mot de la dernière contribution.
Ce nombre est celui du nombre de mots (séparés par des espaces et non pas par des apostrophes ou des tirets) autorisés pour l'ajout suivant.
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Ce qu'il reste des lettres effilochées (3)

2007-03-07T10:57:00.000+01:00

Une plume doit voler même sous un soleil de palombe en dé-lire qui dé-livre des mots dégrossis. Lorsque j’avale le moindre écrivain sucré dans les rues dessertées, je pense aux meilleurs d’entre eux qui attendent avec désir qu’on en fasse qu’une bouchée. Leurs ouvrages nous font de grands signes et usent de subterfuges pour se placer devant ceux qui manquent de souffle. Ils ôtent leur couverture et se mettent à nu en texte intégral. Ils exposent avec ostentation des courbes encrées et se jettent devant nos yeux afin qu’on les lise, ou au moins qu’on les prenne. Leur plaisir est immédiat s’ils sentent en nous une accélération de notre rythme cardiaque et ils tiennent absolument à tenir la longueur jusqu’au dernier mot de la dernière page. Alors ils tombent dans un état second avant de, vite, rechercher notre regard déjà trop lointain. Leur désir d’être lus les entraîne vers de nouveaux lecteurs potentiels, naïfs ou volontaires

Auteur : Desman

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Le Mythe de Miranisse, d’après l’œuvre de Pinclor (3)

2007-03-07T10:11:00.000+01:00

Nous ne connaissons pas les détails de cette quête. Ce qui est sûr, c’est que Miranisse retrouva d’abord sa mère, la brebis, qui était en fait la déesse Cybèle. Lorsqu’elle entendit Miranisse lui poser des questions sur Nomnisse, voyant qu’elle n’était pas l’objet de ses recherches, elle décida d’une légère vengeance. Miranisse dut trouver une plante rare, la rapporter à Cybèle afin qu’elle la mélange à d’autres plantes médicinales. Ce qu’il fit, non sans être tenter d’abandonner. Acceptant l’unique condition imposée par Cybèle, Miranisse but alors le breuvage concocté par sa mère et il tomba au sol inconscient, et animé par la force de son passé qu’il revivait et cela jusqu’à redevenir son propre père. Il vit dans quelle direction son père fut chassé et dans quel recoin isolé il vivait maintenant avec pour seule compagne, Padanime, une femme vertueuse qui prenait soin de lui. Seul à son réveil, Miranisse partit en faisant de grands pas, traversant d’immenses cours d’eau et de nombreux cols enneigés. Lorsqu’il retrouva enfin son père, ce dernier ne put le reconnaître. Il ne comprenait rien aux propos de Nomnisse, mais il accepta l’aide proposée par Miranisse. Padanime accepta bon gré mal gré d’accueillir ce fils difforme alors qu’elle-même était enceinte de Nomnisse.

Un jour, essayant une fois de plus d’aider son père à retrouver ses facultés perdues, Miranisse lui révéla l’identité de Cybèle ce qui rendit à Nomnisse son esprit critique et son discernement. Pendant que celui-ci se remémorait tout ce qu’il avait vécu dans une inconscience profonde, il vit, sans pouvoir rien y changer, son fils se transformer en six chiens morts qui se décomposaient. Nomnisse comprit alors ce qu’avait voulu enseigner Cybèle aux hommes et aux femmes de ce monde. Il partit en compagnie de Padamine afin de divulguer la terrible histoire, riche d’enseignement, de son fils Miranisse. Mais personne ne les crut, et ces événements furent transmis de génération en génération jusqu’à Pinclor qui fut le premier à les coucher par écrit.

Auteur : Desman

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Busportrait du petit ami crustacé

2007-03-07T08:06:00.000+01:00

Il fumait des pamplemousses gris
S’humectait de vers jolis
S’hydratait de seau de pluie
Et ronflait comme un hamster, terre à terre.

Il portait des pullovers bleus
Il avait souvent les bleus
Et n'aimait pas rire jaune.

Le petit ami crustacé dansait comme un pop-corn
Parlait avec une orange mécanique dans la douche
Ne sortait du bain que pour prendre une bouche
Qu'il maltraitait et marquait au fer rouge.

S'il partait un jour se mettre au vert
Il en profiterait pour écrire des vers
Et pour écluser quelques petits verres
De vin rosé comme tes joues.

Auteurs : Fuligineuse, Desman

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Le petit ami crustacé colérique

2007-03-07T08:04:00.000+01:00

Le petit ami crustacé est colérique
Il a mis les couleurs en rixe.
Il a mis les mots en pot-au-feu.

Il a tout emmêlé, sa mauvaise humeur et son plaisir d'écrire.
Il a tout massacré, ses amis virtuels étouffés par de vieilles dentelles.
Il a tout cassé, ses couloirs, ses fumoirs, ses casseroles... c'est pas drôle.

C'est un crabe aux faux cils.
C'est un crabe qui est marteau.
Il a tout faux... il est bête...

C'est pas faux !

Auteurs : Fuligineuse, Desman

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Le petit ami crustacé si…

2007-03-07T07:59:00.000+01:00

Le petit ami crustacé
S’il en avait eu
Il aurait caché ses orteils
Qui alors pueraient la marée

Le petit ami crustacé
S’il en avait eu
Il aurait caché ses ongles
De peur de les couper pendant son sommeil.

Le petit ami crustacé
S’il en avait eu
Il aurait caché ses soucis
Sous un tas de sable gluant.

Il aurait caché ses mystères
Sous ses petits frères.
Il aurait caché sa foi
Sous son désarroi.

Il aurait caché la misère
Sous un tas de croix.
Il aurait brûlé le tout
Sous un air doux

Mais il n’a rien de tout cela
Il est juste en haut du panier… là !

Auteur: Desman

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Vie de Pinclor

2007-03-06T21:17:00.000+01:00

Pinclorane, dit aussi Pinclor, était comme Apollonios de Rhodes un élève de Callimaque de Cyrène, le célèbre archiviste de la bibliothèque d'Alexandrie. Il était né vers 280 av. JC à Athènes, où il fait ses premières études, puis il quitta la Grèce pour l’Egypte. Il travailla ensuite plusieurs années à Alexandrie avec Callimaque qu’il aida à rédiger son fameux catalogue raisonné de la littérature grecque, les Pinakes. On perd ensuite sa trace, mais certaines sources indiquent qu’il revint en Grèce à la fin de sa vie et mourut octogénaire.

Pinclor a écrit de nombreux ouvrages, qui malheureusement ne nous sont pas tous parvenus. Il a rédigé des ouvrages de littérature, de grammaire, de rhétorique et d'histoire, et il a composé des poèmes dans presque tous les genres : odes, idylles, élégies, épigrammes... Il a également écrit plusieurs textes qui tentent de fixer des fragments de mythologie que l’on ne connaissait auparavant que par tradition orale : ce sont notamment le Mythe de Miranisse, le Mythe de Dérésine et le Mythe de Dioclétranse. Contrairement à d’autres récits plus connus, ces mythes ne font que rarement intervenir les dieux de l’Olympe et se concentrent plutôt sur des personnages humains ou animaux.

Le grand helléniste de la Renaissance, Guillaume Budé, avait une prédilection particulière pour les écrits de Pinclor et il en traduisit certains en latin.

Auteur : Fuligineuse

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Le Mythe de Miranisse, d’après l’œuvre de Pinclor (2)

2007-03-06T09:22:00.000+01:00

Capable de nommer les choses, les six chiens choisirent leurs noms : Mira, Rani, Nisse, Essi, Inar et Arim. Tous redevables envers leur proie, ils comprirent les dernières paroles de Miranisse. À tel point qu’ils désirèrent le venger. Ils battirent la campagne à la recherche d’informations. Ils apprirent le nom des voisins de Miranisse et ils voulurent en savoir plus, alors ils errèrent pendant plus de trois mois en quête du moindre témoignage. Plus le temps passait, plus ils eurent la conviction puis des preuves que même si tous les habitants d’Athènes n’étaient pas responsables, tous approuvaient le terrible sort infligé à Miranisse. Alors lorsqu’ils entendirent parler de Palvigar, ils retrouvèrent ses cendres sur lesquelles ils bavèrent de rage afin de reformer son corps. Lorsqu’il apprit le sort de Nomnisse, Palvigar n’eut plus l’intention de se venger. Il pactisa avec les six chiens errants pour les remercier de lui avoir redonné à la fois la vie et le goût à la vie. Donc, après avoir ameuté le plus de chiens possible, Mira, Rani, Nisse, Essi, Inar, et Arim se lancèrent, en tête, en direction d’Athènes. Un soir d’orage, sous les éclairs de Palvigar, beaucoup d’hommes, de femmes et d’enfants moururent sans comprendre ce qui leur arrivait. Les chiens domestiques sautèrent sur leurs maîtres. Il fallut aux Athéniens le retour du soleil pour enfin parvenir à tuer ou chasser hors de la cité les derniers chiens sanguinaires, et voir les centaines de corps sans vie de leurs concitoyens. De son côté, Mira avait réuni les corps de Rani, Nisse, Essi, Inar, et d’Arim au centre de l’agora. Il les avait placé avec précision puis il s’était laissé tomber à l’endroit exact pour qu’à eux six ils formèrent l’apparence de Miranisse. C’est ainsi qu’il reprit vie, plus grand, il atteignit les six pieds, et plus âgé, il semblait avoir quarante ans, mais les survivants le reconnurent, même ceux qui en avaient juste entendu parler. Personne n’osait bouger lorsqu’il se releva. Chacun était comme figé sur place. Il délaissa cette cité meurtrie et ses habitants injustes. C’est ainsi que commença la difficile quête de Miranisse à la recherche de Nomnisse, son père.

Auteur : Desman

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Néobarbarisme (2)

2007-03-06T08:05:00.000+01:00

Amabage :

Ambagage :
Valise dont on n'est plus très sûr, après des heures et des heures de voyage, qu'elle vous appartient réellement.

Badget :
Gadget que l'on porte en broche au revers de sa veste.

Barbaver (ou Barbaviser) :
Inventer des néobarbarismes.

Hétérocaltie :
Action de porter deux chaussettes ou deux chaussures de couleurs différentes.

Indiffectionner (ou S'agrémentir ou Amourêver, ou S'isolusionner) :
S'imaginer que quelqu'un vous aime alors qu'il/elle n'éprouve pour vous qu'indifférence.

S'isolutionner :
Passer le temps à chercher des solutions à des problèmes inexistants.

Majorisée :
(N. fém.) Œuvre considérée comme majeure par les historiens d'un art particulier et qui est sans intérêt pour le public en général.

Poulper :
Etendre de longs bras tentaculaires pour saisir un objet éloigné.

Rêvision :
Vision prémonotoire reçue en rêve.

Virtuelle :
(N. fém.) Vie virtuelle
ex : Ne pas donner signe de virtuelle.

Virtuïsme :
Religion contradictoire dont les adeptes adorent les matériaux informatiques véritables, et selon laquelle la vie virtuelle est réelle pour l’esprit. Cette croyance est considérée par ses adorateurs comme une véritable vie surpuissante et seule capable de satisfaire les besoins de découverte et d’expansion cognitive de l’espèce humaine.

Auteurs : Fuligineuse, Desman

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Le Mythe de Miranisse, d’après l’œuvre de Pinclor

2007-03-06T06:18:00.000+01:00

Miranisse était l'unique fils de Nomnisse, qui frappa à mort, sans bouger, un danseur maléfique qui lançait des éclairs à chacun de ses mouvements. Nomnisse usa de sa seule langue fourchue pour atteindre sa cible en le persuadant qu’il deviendrait un des plus importants citoyens d’Athènes s’il reniait sa tribu et ses frères. Le danseur, qui se faisait appeler Palvigar, délaissa ces propos, mais Nomnisse en fin stratège savait qu’il avait déjà gagné. Palvigar ne pouvait s’empêcher de penser à sa destinée. Concentré sur sa vie où chacun reconnaîtrait enfin ses talents, il détourna son attention de sa cible et se mit à craindre de perdre ce qu’il n’avait pas encore acquis. Il sua d’une angoisse profonde qui, au bénéfice de Nomnisse, éteignit à petit feu ses éclairs sanguinaires. Lorsqu’il comprit, plutôt que de se laisser prendre et être ridiculisé aux yeux des siens et aux yeux des habitants d’Athènes, il se donna la mort tout en foudroyant Nomnisse d’un regard d’où jaillissait sa plus grande méchanceté et sa plus grande honte. Aussitôt Nomnisse perdit la vue et tout regard critique. Alors, malgré son exploit, il fut le sujet des pires railleries et plaisanteries de ses concitoyens. C’était à celui qui lui ferait boire les plus ignobles breuvages, lui ferait traverser les lieux les plus dangereux, lui mettrait dans son lit les plus viles créatures. Par malheur il s’éprit sans le savoir d’une brebis et ils enfantèrent Miranisse. À la vue de cet être horrible, les voisins de Nomnisse chassèrent Nomnisse et la brebis, puis ils abandonnèrent Miranisse hors d’Athènes dans une grotte du mont Lycabette. Le jour même il fut mangé par une meute de six chiens errants qui acquirent la faculté de comprendre le moindre son émit par un être humain. C'est ainsi que commence le fabuleux mythe de Miranisse.

Auteur : Desman

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Ce qu'il reste des lettres effilochées (2)

2007-03-05T10:22:00.000+01:00

À l'aide de mon épuisette, je les saisis et les dépose sur le rivage. J'agite la clochette de manganèse dépoli et une escouade de pingouins se précipite, armés de plumeaux ventrus, pour les épousseter, les câliner, les gigoter, les polimâcher et les oindre de graisse continentale. Quelques syllabes qui dépassent sont impitoyablement tranchées et jetées aux requins qui croisent sans cesse dans ces eaux trompeuses. Ensuite les versets sont assemblés par paquets de douze pour être expédiés au marché de la ville voisine, où dès l'aube aux doigts de rose, les ménagères aux doigts de fée les choisiront pour leurs bouquets garnis. Nous n'aurons pas trop de toute la journée pour les préparer.

Les citadins s’offrent ces bouquets aux multiples motifs, mais agglutinés au paravent ils font prœuvre de mansuétudes universitaires et ne corrigent pas la moindre liberté lexicale : pied de nez, pirouettes ou escarpolettes. Les jambes au cou, ils écrivent avec la bouche, parlent avec les mains, et marchent sur la tête, se perdent dans les plomberies grammaticales grillagées qui s’étendent à perte d’ouïe jusqu’à l’agora où d’illustres personnages ragent au point d’interrogation. L’apostrophe fluctuante en avant ils pourchassent le moindre souffle élancé afin de le piéger comme une bête à l’orée des abois. Puis ils se partagent leur proie achevée en syllabes égales et fument ces morceaux de l’art parcheminés aux lettrines dorées.

J’écris sur la fonte des quais comme je m’éloigne de la marche, centré sur une ville impressionnante qui veut mettre la main sur les i lustrés, et où la vie veut voix au chapitre. Je contemple quelques auteurs affairés. Certains éventrent de paradisiaques métaphores qu’ils engloutissent saupoudrées de gluten libérateur de mystiques inconsciences. D’autres nient tout en bloc-note. Mais la plupart meurent assoiffés dans un océan de mots insalubres. Les dieux des mots démis se frayent un passage jusqu’au chœur de la foule en dé-lire qui les harangue jusqu’à la tombée en page. Tous ces lexicographes cherchent le bonheur démesuré et redistribuable à volonté. Ils gagnent leur temps, et raturent à volonté d’un trait vif et éclatant.

Auteurs : Desman, Fuligineuse

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L'urgence doute du sacrement

2007-03-05T09:15:00.000+01:00

L'urgence doute du sacrement
Oublie les autres affects et précise un désarroi opiniâtre
Les loups sont en moi
Comme des fusils à la bayonette aiguisée.
Le soleil accélère la cadence
Les pieds deviennent démesurés
Le lilas blanc jongle avec lui-même
Autour des tables s'activent les abeilles en feu.
Les cadeaux s'ensevelissent sous les rocs
Les portes s'ouvrent
Les ondes périclitent
Et les mots tombent silencieux.

Auteur : Desman

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Néobarbarisme :

2007-03-04T10:40:00.000+01:00

Ici chacun invente un ou des noms communs et/ou une ou des définitions.

Amaloter :
Aimer quelqu'un vaguement, sans conviction.

Aparole :
Sons émis par les organes phonateurs hors de tout langage.

Badget :

Barbaviser :
Inventer des néobarbarismes.

Bivision :
Sensation de déja vu éprouvée alors qu'on se met à regarder à la télé un film déjà commencé mais que l'on ne peut pas identifier.

Brouger :
Se déplacer de manière aléatoire et sans but précis.

Carminolien :
(adjectif) Se dit de ce qui a tendance à prendre une couleur rougeâtre.

Drapagème :
Stratagème fallacieux dans lequel on se drape pour dissimuler ses vraies motivations.

Échellancier :
Classement que l'on fait des priorités dans les factures à payer.

Fréquentaine :
Temps passé avec l'ensemble des gens que l'on fréquente le plus.

Gélitude :
Solitude devant un danger d'apparence imparable, comme une poule qui ne sait où donner de la tête devant une voiture qui avance vers elle.

Goulisser :
Perdre certaines sensations du goût à force de manger toujours les mêmes aliments.

Gramper :
Un verbe qui serait à descendre ce que grimper est à monter.

Interpéleter :

Interpetéler :

Interpételer :

Jovin :
D'une gaité placide analogue à celle des ruminants.

Loupavin :
(adjectif) Légèrement pris de boisson.

Maïssauter :
Danser comme un popcorn.

Mossile :
N. masc. Mot silencieux.

Particulilarité :
Don pour rire de choses tout à fait spécifiques qui n'amusent pas les autres.

Pilovoxie :
Trouble caractérisé par le symptôme rare d'avoir une voix poilue.

Plantifier :
Réduire psychologiquement quelqu'un à l'état de légume.

Plirolier :
Napperon posé sur le couvercle d'un piano.

Polimâcher :
Mâcher discrètement.

Poulper :

Poutriction :
Contraction involontaire de dégoût au contact d'une chose répugnante.

Pyropulence :

Rêvision :
Vision prémonotoire reçue en rêve.

Rosigoûter :
Adorer le vin rosé.

Surchonorganiser :
Passer plus de temps que prévu à classer des mots, des objets, des photos, des souvenirs.

Technothérapie :
Croyance selon laquelle la technologie peut pallier l'ensemble des imperfections humaines.

Tropasser :
Se promener jusqu'à être incapable de revenir sur ses pas.

Turbigonger :
Accorder du temps à ses voisins par principe ou par habitude et non par envie ou par plaisir.

Véristrangie :
Sensation étrange ressentie lorsqu'on prouve malgré soi une vérité dérangeante pour soi-même et que l'on ne faisait que supposer jusqu'alors avec certitude.

Voxithèque :
Lieu où l'on peut emprunter ou échanger des voix.

MOTS À TROUVER :

Œuvre considérée comme majeure par les historiens d'un art particulier et qui est sans intérêt pour le public en général.

Action de porter deux chaussettes ou deux chaussures de couleurs différentes.

Religion contradictoire dont les adeptes adorent les matériaux informatiques véritables, et selon laquelle la vie virtuelle est réelle pour l’esprit. Cette croyance est considérée par ses adorateurs comme une véritable vie surpuissante et seule capable de satisfaire les besoins de découverte et d’expansion cognitive de l’espèce humaine.

Auteurs : Fuligineuse, Desman

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Ce qu’il reste des lettres effilochées

2007-03-04T10:20:00.000+01:00

Ce qu’il reste des lettres effilochées : des pages déchirées de ton carnet cubique qui se suivent dans une attention décousue, bienheureuses en tête, et forment des caravanes qui traversent les pages blanches les unes après les autres comme un train désaccordé de mille nuits, avançant vers le trépas de velours, comme chanté par un chanteur lyrique à l’ombre éclatante. Elles arrivent au cœur de la cité burlesque où l’appât rôde inachevé, et se réfugient à la machine à cafter, avant d’emprunter le secours de l’escalier horizontal qui les précipite dans l’enfer désordonné des poinçons volants avec de grands cris cadenassés.

Une ville parsemée d’horlogers en retard fond dans cette île parfumée étymologiquement comme des glaces fanées où dansent les ascenseurs pour les chats froids. Une série de troubles portemanteaux fête ton arrivée pointilleuse, agrippée à la paroi hivernale du grand pourfendeur de pensées actives censées te représenter dans une accolade sempiternelle. Tu pointes du doigt l’emprise sidérante des syllabes assoiffées de prise de position, mal éclairées par d’anciennes rues emplies de réverbères bucoliques, ouvrant d’affreuses cavités buccales et parlant d’une seule voix huileuse et lampée. L’aparole s’égoutte dans une flasque intervention monocorde, assise confortablement sur les jambes futiles et sincères du gardien du jardin d’acclamations.

Ce qu'il reste des lettres effilochées : un brin de persil, au creux de la main du triton, qui s'appuie négligemment au bord de la fontaine, les yeux dans le vague à l'âme. Ce qu'il reste, un hiéroglyphe à décrypter au fond de la tasse à café, où se sont noyés les yeux des amants ombrageux. Une manette de métal rouillé déclenche des cataractes de musique baroque et la sirène se drape dans leurs festons. La pleine lune lui fournit une boule de cristal où lire les messages subliminaux des astres perdus au milieu du désert. Les ermites les ont accueillis avec bienveillance dans leurs oasis métaphysiques et ils fourbissent longuement à la brosse à reluire leurs jalousies et leurs amères plumes.

Les treize anachorètes spiritueux au sex-appeal débordant oublient les cinq à sept de la marquise à la barbe blanche. Sa voix de soprano s’élance comme une cérémonie princière harnachée aux plus beaux lettrages de la côte est-asiatique. Plongée par cœur dans le ventre liquide de la soirée d’hier, quelques fossiles incrustés d’opaques caricatures accaparent les gendarmes et mettent à l’index le péage autoroutinier. Garni de bons sentiments guimauves et gélatineux, ce lieu de passage colle aux dix tours en guenilles et cache des couvertures, amis donnés à disparaître. Et lorsque claque la porte en dents-de-scie je coupe mes chevaux en quatre points ordinaux jusqu’au marché opus du grand bazar de l'hôtel du crime où les distributeurs de disques s’offrent au plus souffrant.

Au détour des relations accidentées d’un ciel souriant et bleuté, tu parles sans emballages des paquets de lunes ensoleillées sponsorisés par un collectif scripturaire. Au sein de celui-ci chacun porte un badge troué à force de l’embrasser comme s’il s’agissait d’une présence d’esprit incontournable centrée sur un désir d’ameuter les folles recherches archéo-illogiques. Chaque membre de cette secte est le parrain d’un mot de son invention, et doit lui trouver un sens, puis un sens caché, puis une histoire tirée d’un mythe fondateur. Chacun d’eux combat pour s’approprier d’anciens contes et légendes, d’anciens mots délaissés capables d’embellir et de mettre en valeur leur maître mot. Et toi, en freelance tu survoles leurs chants de batailles et tu violes leurs traités insensés et opiniâtres qui partent en fumée, alors tu les oublies et tu ouvres un livre.

Si encore j'avais un plan de cueillette bien déterminé, je pourrais à la rigueur déployer mes ailes vers le rivage le plus lointain, celui où les muses araignes lavent leurs genoux. Mais depuis que les tambours se sont tus, c’est à peine si j’entends encore mon cœur battre, et je me demande même s’il fonctionne toujours. (Aux dernières nouvelles, on me dit que oui, grâce au palimpseste dévorant émis chaque méridienne par les congrégations de nuages.) Je compte jusqu'à mille, attendant que le poisson cerf-volant s'élance vers le ciel, bondissant vers un autre cours d'eau dont le flot nous entoure de sollicitudes mordorées.

Sous les eaux, aux pieds de vagues rosiers riverains, s’amoncellent les preuves pertinentes d’une sortie de monotonie globale et maniérée. L’escale y est interdite. Provocantes comme une batterie de cuisine les loupes sanguinaires grossisent à vue d'œil et mâchonnent des idées noires. Les raies si familières jugulent le moindre spartiate isolé. Plus haut, les chaussures marchent par trois. Les pigeons, cools, roulent cachés par d’invisibles fenêtres. Les frondaisons se payent des pendaisons hors de prix. Les draisiennes chutent de haut. Les fourmis lynchent des pucerons. Les mots sont lâchés dos à dos et remis en question. Des versets s’acrostichent de leur mieux avant de tomber en désuétude.

Auteurs : Desman, Fuligineuse

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La suite des "lettres décousues" est en cours

2007-03-03T11:43:00.000+01:00

Ce qu'il reste des lettres effilochées
À vos claviers !

L'ombre du grand rien

2007-03-03T08:06:00.000+01:00

Parle pour dire
La parole oubliée
La perce-neige enneigée
Le portail rouillé
Le carreau cassé
La table soumise
Les corbeaux subliminaux
Les crayons machouillés
Les amis délaissés
Les paravent tombés
La boîte de nuit toute lumière éteinte
La mise à jour annulée
Le survol désenchanté
Le rien ombrageux.

Auteur : Desman

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Ignore Hans

2007-03-03T06:57:00.000+01:00

Je ne sais pas qui vous êtes
Vous ne savez pas qui je suis
Je ne sais pas ce que je fais là
Vous ne savez pas où nous allons
Je ne sais pas ce qui va arriver
Vous en savez pas quoi faire

Et d'ailleurs...

Suis-je vraiment là ?
Est-ce vraiment moi la personne qui est là ?
Avez-vous vraiment quelque chose à répondre ?
N'êtes-vous pas dans le même cas ?

Auteur : Fuligineuse

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Lettres décousues

2007-03-02T21:34:00.000+01:00

Arrêté ! Devant le Grand Tiroir ! Me voilà sans énergie et sans voix, et presque sans réflexion. Je te savais de l’autre côté de la paroi globuleuse. À l’ombre dans ce lieu obscur et interdit. Comment as-tu osé franchir l’incommunicable et surtout comment as-tu fait ? Je te jalouse d’être là où tu es parce que j’ai la certitude que cela te permet de te propulser en des recoins de l’imaginaire rebelles et plus subtils que mes années passées à penser, accumulées comme des piles de vieilles chaussettes inertes, effilochées et dépareillées. L’insondable me percute et je glisse entre les rides prononcées par d’infectes machines à coudre assoiffées de paroles outrecuidantes.

Peut-être es-tu sortie de l’emplacement prévu à cet effet, peut-être parles-tu à d’inconséquents crachoirs sournois et dansants. Peut-être gravis-tu les mots afin de les surplomber et d’ainsi les décourager de toute persévérance doucereuse. Peut-être marches-tu comme une plume empaillée. Peut-être accapares-tu des tuteurs tortueux ensevelis sous les décombres des ultimes phrases explosées par des mossiles surabondants pendant que je finis de raboter des copeaux ensoleillés. Il me faut avancer, alors plutôt que de te parler dans le vide, j’aimerais te chanter avec une voix empruntée à la voxithèque méditerranéenne.

Collectionneur de rues en pente de moins de cinq mètres, je les répertorie dans mon petit carnet où je colle une photo vue d’en haut et une d’en bas. Et lorsque je n’en trouve pas, je reviens à la plus proche et je m’y enroule comme dans un vieux tapis malmené. Alors je regarde par à-coups le soleil ou les étoiles à en perdre la tête qui perd ses repères et m’emmène par la main dans des pièges où je finirai bien ma part de dessert. Ce serait un immense plateau d’agrumes tuméfiés gorgés d’acidités agréables porté par des antiquaires bienveillants chargés également de parfums en provenance des océans que je n’ai jamais vus.

C'est certainement ainsi que j'ai perdu la clef. Elle sera tombée au fond de la rivière quand je passais sur le pont et que les arbres m'ont fait signe. Je ne savais plus quel était le chemin à suivre pour atteindre la clairière. J'aurais pu attendre que les trois oiseaux désarticulés m'apportent leur GPS sifflatoire. Mais l'impatience m'avait saisie au détour du sentier et je n'avais plus d'autre solution que de me précipiter à six pieds sous terre à la suite du Lapin Blanc. Dans la crypte, les archéologues pianotaient sagement sur leurs genoux. Je les ai salués d'un simple coup de chapeau et j'ai poursuivi ma route.

Désaltéré je regarde autour de moi. Pendant que ma poitrine fume, je vois que l’outre cuit dans ce sentiment infect qui s’écoule de mon cerveau délaissé par les premières portions de la propension à s’investir dans une stratégie inefficace et provocante assise au côté de la démesure des architectes toniques. Ils grégarisent mes pensées par-dessus le parterre envahissant et protégé par d’immenses tours d’un style médiéval colorisé de lasers précipités comme des sourires sincères emprunts de jovialités surréalistes. À la vue de ce tableau, mes yeux rougissent de cette fatigue prononcée par la concentration. Seule l’activité campanaire de mes amis lointains parvient à me sortir de ce trouble. Il faut que je me retrouve, alors je longe la petite rivière fluette.

Les porteuses d’eau affectionnent de me voir ramassé comme un vieux foulard dardé de clefs musicales dithyrambiques. J’hoche le chef couvert d’un agrégat de scarabées violets qui tombe, un à un à chaque secousse avant de se précipiter dans une ornière profonde et de finir écrasés par les pneus des camions qui défilent sans arrêt en ces temps de guerre prolongés par de nouveaux achats d’armes rudimentaires et efficaces. Il me faut avancer sans savoir raison, juste pour éviter les particules de poussières qui me font tousser et emplissent mes pages d’écritures. J’organise mon retour vers des immensités plus propices à mon âme gonflée à l’hélium, en des plaines immenses comme seule la Mongolie sait en disproportionner.

Je marche pensivement le long des échancrures dépolies. De l'autre côté du ravin, je vois briller le reflet des toits de bronze de l'usine de chemins de fer de Skarler Liot. Je n'aurais pas cru que nous en étions si près... Un oriflamme rouge et or flotte au-dessus des toits et des ondes ondulantes de musique sérielle sortent des fenêtres entrouvertes. Il faut absolument que j'arrive à me concentrer sur les cercles parallèles de l'hypogée où reposent côte à côte la règle des trois unités et la quadrature de l'octogone. Pour accroître ma présence d'esprit, je déclenche l'ouverture des deux paires d'yeux annexes que je porte à l'arrière de la tête. Les uns sont bleus, les autres d'un vert jaunâtre comme le destin. Grâce à eux je vois se dessiner la voie royale que je vais suivre.

Au bout de l’allée couronnée, jetant par-dessus mon épaule un regard perdu dans le lointain, je franchis le seuil de la prestigieuse sensation de ne faire qu’un avec le monde. À coups de pieds nus ventrus je suis reçu et balancé là d’où je viens. Alors je cherche en moi les juments vertes, les oranges bleues, les mots colorés, les mitaines lumineuses, les fontaines musicales, les pollinisations fertiles, les portes dorées et les sycomores parfumés. Je te vois dictant à trois scribes des molécules de romans glacés aux personnages préoccupés par de glissantes fêlures. Aucun n’ose ouvrir la parole.

Alors je prends la bouche et me réfugie près des toits pour ressentir ce vertige incontrôlable. Je plonge sans artifice et mon esprit tire le signal d’alarme. Prostré par d’inconnus grabataires juxtaposés les uns sur les autres, je cours ailleurs, toujours ailleurs afin d’échapper à moi-même et j’atterris sur un disque bleuté qui tourne et me détourne de mes ambiguïtés. Une autoroute en plastique me paye un voyage gratuit et je fuse comme balle provisoire destinée à rebondir à chaque mauvais coup. Sans savoir pour toi, je te suppose hors du Grand Tiroir, entourée de phrases agréables, légères et parfumées t’assurant un style épanoui. Pendant ce temps je me résume à un looping transcendantal.

De mémoire, l’outre tombe à poings fermés. Je la secoue comme la Terre les océans, jusqu’à ce qu’en sorte une paillasse dorée immatriculée dans le dos. Je ferme les yeux et l’attrape du bout des doigts avant de la balancer sur l’autre rive du Pacifique et je l’entends, malgré la distance, entamer une chanson de paille qui s’enflamme avant de devenir un soubresaut de nuages acclamant les louanges bigarrées, frauduleuses et versatiles éclatant sous l’impulsion des forclusions intestinales. Apeuré, je me cloître dans un subterfuge inefficace qui m’oblige à tracer des opportunités illimitées sur des montagnes verticales qui s’aperçoivent enfin que les perchoirs sont en bois de merisier et que je ne peux les supporter, alors j’ouvre une nouvelle fenêtre et je sursaute d’inattention, transpercé par une eau surgelée.

Mon froid dans le dos hérisse mes verbes instantanément dans le sens de la latitude. Les gerçures de mes lèvres se creusent et forment un glacier parti pour de nombreux jours de déplacements lents… Je préférerai me réchauffer au climat thermostat 120° et j’en oublierai mes douleurs surabondantes, mais pas moyen de toucher à ce réglage, trop chaud lui aussi. Alors je tente de trouver des mots chaleureux, des mots qui seraient comme ensoleillés. Je n’arrive pas à les prononcer avec assez de ressenti pour les rendre efficaces. Qui pourra me lancer un mot de secours ? Pas un mot magique, juste un mot qui me rendrait maître de mon oralité. Un mot hors de toute allégeance. Un mot d’ironie ferait l’affaire.

Sur le creux du silence, je joue à l’équilibriste primesautier aux douces joues rosies par la bise nue. Le lance-flamme en coalition déréglé me projette sur un écran total avec effroi. Tu ne peux t’interposer, alors je m’éclate en sanglots longs et je frotte mes langues vernaculaires les unes contre les autres pendant que d’innombrables langues véhiculaires s’agitent au premier carrefour, axe décentralisé d’une obédience caractérisée par la fougue des cheveux oblongs teintés de ramures oisives et argentées. Seules mes génuflexions scandalisent des slogans gantés portant l’insigne des écrivisses rouillées pourfendeuses de hanneton. J’horribilise et j’attends un nouvel élan grammatical capable de m’emmener au-delà des orpailleurs syntaxiques.

Longtemps, j'ai plongé au coeur de la nuit dans des gouffres remplis d'aubépines ensanglantées. Il y avait dans l'air comme une douceur orientale apportée par les vents interminables qui tournoient autour de la place de la discorde. Ils chantaient habituellement les amours perdus et les destins divergents. Nous étions comme des voyageurs debout sur le quai mandé et attendant dans un surlignage frénétique le passage du Transsibérien. Mon samovar gargouillait furieusement et j'ai eu beaucoup de mal à lui imposer le silence. Il me restait encore bien des bagages à faire et entre autres je devais me procurer des carnets cubiques à force d'être épais et des stylos sauvagement étoilés par les chamois des cîmes.

Après avoir jeté l’encre, tes stylos étoilés ne démordent pas d’aligner des politesses le long d’une spirale enchantée. Libres de te désobéir ils furètent dans des dossiers cachés, oubliés entre des billets périmés recouverts d’une plénitude froissée. Dans un désordre éblouissant ils acheminent vers toi des pièges à gourous et à marchandes de paragraphes d’occasion, lavés et repassés. Tu les jettes tous dans une friture brûlante puis, pendant que leurs mots formés désertent ton style, tu formes des lettres à l’aide des pages déchirées de tes carnets. Les pages s’échauffent et brûlent d’impatience, alors que ton ami le vent triomphe de leur ardeur et les cloue sur la façade verte d’un immeuble présent par inadvertance. Elles se déchirent et s’engouffrent dans l’ascenseur où elles s’écartent et retrouvent leur as en dents.

Auteurs : Fuligineuse, Desman

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Félicien Barbotin

2007-03-02T15:06:00.000+01:00

(1923-1997)

« Roi de la procrastination, j’espère, sans y croire, que le lendemain sera plus long que le jour même ou à tout hasard, que la veille. Mon expérience me gifle chaque jour, mais je persiste puisque ce n’est pas parce que ce n’est pas arrivé que cela n’arrivera jamais. Et même s’il n’y a pas un début à tout, comme on a l’habitude de dire, mais un début à tout ce qui existe ou qui a existé, bien malin qui pourra me prouver que mon espérance est infondée et mon existence inexorable. »

dans Les cahiers de l'horloge assoiffée, 2007, Éditions du Pic Épeiche

Fils de Constant Barbotin (instituteur comme son père) et de Clarisse Escargotin (femme de ménage comme sa mère), cet homme ordinaire est connu grâce à la tenue quotidienne de son journal intime que sa fille aînée, Pauline, vient de publier pour fêter les dix ans de sa mort sous le titre Les cahiers de l'horloge assoiffée. Il s'agit bien de festivité puisque Pauline et sa sœur Claude comprirent enfin à la lecture du journal intime de Félicien que sa vie débordait d'une jovialité inexprimée, retenue derrière son visage qui lui servait de masque triste et indifférent aux autres. Elles comprirent le burlesque de situations qu'elles ont vécues de façon plate et silencieuse. Leur père était un peintre qui transformait des temps médiocres en de guillerettes pensées multicolores.

La seule vanité de Félicien Barbotin était de se savoir original malgré les apparences, et d'en jouer. Il passa une vie tranquille à de rares exceptions près. Fonctionnaire incapable de passer le moindre concours afin de devenir chef, il stagna professionnellement jusqu'à sa retraite d'instituteur. Aucun de ses anciens élèves ne se souvient de lui. Aucun de ses collègues non plus. Il était si effacé et voulait si peu déranger que lorsqu'il heurtait du pied un blouson tombé auparavant d'un portemanteau, il le remettait par terre tel qu'il était avant son passage. Ainsi fut sa vie. Aussi il est étonnant qu'il ait réussi à chambouler l'ordre du monde en se mariant et en ayant deux filles.

On n'aurait pas pu imaginer un logement plus banal que celui de Félicien Barbotin. Petit trois pièces au troisième étage d'un immeuble ordinaire d'une commune de banlieue ni cossue, ni sordide, moyenne. C'était comme s'il avait cherché pour l'aménager et le meubler les éléments statistiquement les plus courants dans la population française de la deuxième moitié du vingtième siècle. Il suivait les modes de son mieux avec un certain sarcasme vis-à-vis de lui-même. Il se forçait même, pour rester dans la norme, à envier ses voisins de palier et les nouveautés qu'ils étalaient au grand jour. Parfois il frisait l'insolence intérieure au point de jouer à celui qui se vantait. Il en jubilait. Pas plus de trois fois par jour.

Il désirait plus que tout rester tranquille avec pour seul souci de demeurer un être quelconque. Jamais il n'essaya de partager cet état d'esprit, peut-être réservé aux solitaires contents de l'être. Il ne cherchait pas le bonheur comme tant de malheureux, juste l'extase personnelle et incommunicable. Ses envolées lyriques étaient intérieures. C'est à peine s'il se dévoile sur son carnet. Il y parle surtout de ses actes quelconques d'où surgissent quelques rares fois des pépites intenses qui nous permettent d'entrapercevoir son véritable monde extravagant et tonitruant. Il est parvenu à sublimer des instants, des heures, une vie de banalités. Il en extrayait un miel excellent dont il était le seul à savoir en apprécier la réelle qualité. Ce qui nous aurait semblé ennuyeux était revitalisé par son regard. Il portait en lui un exhausseur de goût naturel.

Pour tester sa capacité à sortir du quotidien il avait su s’inventer subrepticement des troubles imaginaires le temps d’un week-end ou d’une semaine de vacances, comme la prosopagnosie ou l’amnésie antérograde. Le comique de la situation lui procurait d’immenses bonheurs. Puis il reprenait sa vie en faisant comme s’il avait oublié ses récentes perturbations. Ce n’était pas qu’il se moquait de sa femme ou de ses filles, juste de lui-même tel qu’il se percevait. À ces moments d’une intensité saugrenue, il ajoutait un intérêt débordant, attentionné et plein de délicatesse qui leur prouvait que même malade leur mari et père gardait un lien familial indéfectible hors de toute intelligibilité.

Fidèle à certains travailleurs qu'il avait côtoyés, Félicien Barbotin ne prépara pas son entrée à la vie dite inactive. Il se plaignait aux voisins de tourner en rond dans on appartement et de ne pas savoir quoi faire, alors qu'il jouissait en son for intérieur d'une plus-value précieuse. Plus il jouait à tourner en rond dans son appartement, plus il entrait dans ses pensées constructives et légères. Il adorait pénétrer dans les interstices du quotidien le plus banal.

Il est mort le 11 février 1997 d'une profonde et irréelle baisse de tension. Il ne pouvait aller contre sa nature imitatrice. Après avoir hésité entre son appartement et l'hôpital, il mourut dans son propre lit. Il voulait donner l'image d'un homme qui avait à la fin su retrouver une certaine fierté, histoire de faire une pirouette à sa vie d'apparence inutile.

Auteur : Desman

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Une curiosité littéraire

2007-03-02T12:18:00.000+01:00

Une idée comme seuls les américains savent en trouver :

National Novel Writing Month

Liste des textes collaboratifs

2007-03-01T10:36:00.000+01:00

Aujourd'hui je publie la liste des différents textes collaboratifs en cours :

Chanson :
J'aime regarder les vaches

Dictionnaire :
Néobarbarisme (de néologismes et de barbarismes)

Indéfini :
Ignore Hans

Lettre :
Lettres décousues

OuLiPo :
Les arènes suspendues (à compléter par la fin)

Personnage :
Félicien Barbotin

Poème :
Busportrait du petit ami crustacé
Le petit ami crustacé colérique
Le petit ami crustacé si...
L'ombre du grand rien
L'urgence doute du sacrement

Et dorénanavant je donnerai au jour le jour les titres des nouveaux textes, ainsi que les titres des anciens textes ayant bénéficié de nouvelles contributions.

Création d'un nouveau texte

2007-02-27T11:38:00.000+01:00

Après vous êtes incrit sur http://docs.google.com/, pour créer un nouveau texte il suffit d'aller à nouveau sur http://docs.google.com/ et de cliquer sur "Nouveau texte".

Ensuite vous pouvez préciser le titre et écrire le texte.
Vous pouvez aussi donner l'autorisation de lire ou de modifier le texte à qui vous souhaitez.

Second projet collaboratif

2007-02-25T16:37:00.000+01:00

Néobarbarisme : sur cette page chacun invente un ou des noms communs et/ou une ou des définitions.

Premier texte collaboratif

2007-02-25T13:31:00.000+01:00

Voici une première proposition de texte collaboratif :

Félicien Barbotin

Je vous invite à le compléter. Pour cela il vous suffit de créer un compte Google ici, de me laisser l'adresse Internet que vous avez utilisée pour créer ce compte Google et enfin de cliquer au bas de la page "Félicien Barbotin" sur "Modifier cette page".

Début en solo

2007-02-25T08:24:00.000+01:00

Le petit ami crustacé colérique
L'ombre du grand rien

Mieux qu'un wiki !

2007-02-25T08:15:00.000+01:00

La découverte de la possibilité de travailler à plusieurs sur des textes à l'aide de Google Document et Tableur ouvre de bien belles perspectives. C'est comme un wiki... en mieux !